Разбитые корыта

И вот я стою над разбитым корытом
И сердце мое для терзаний раскрыто.
щекочет прилив, шепеляв.
А небо рокочет, наверно не хочет
мне слёз непролитых вернуть хоть глоточек
над бездной морской растеряв.

А море от слез почернело, прогоркло
Беззвучно кричу и сжимается горло.
Обманут, безгласен и слеп.
И смотрят и море, и горы с презреньем:
Покорность, - предательство и преступленье
И мир для покорного склеп.

Поэт, что вознесся главой непокорной
над льстивой безмолвной толпою придворной,
что сам себе был суверен,
слегка посмеялся над сирым и слабым,
покорным судьбе, обстоятельствам, бабам,
кто дланью Всевышней согбен.

Но что же? Разыгран беспечною сворой
за бабу публично облит он позором,
толпой без мозгов и сердец.
Поэта убили. И тело зарыто,
и плачет страна над разбитым корытом.
Так круг завершает Творец.

И сказано гласом Архангела строгим:
«Поэт, никогда не шути над убогим!
Бог шутит и над шутником!»
Ах, сколько поэтов на свете убито!
На складах сокрытых стареют корыта.
И сохнут до трещин тайком.