Искусственность

Всё искусственно. Боль - настоящая,
Высоко, выше неба летящая.
Как в неё, испытав, не поверить?
Всё искусственно, сделано, выдумано,
Спето, сказано толстыми книгами,
Только боль - то дождём, то метелью...

Есть ли кто-то без чувств и без пороха,
Кто за жизнь свою платит недорого,
И кому отстранённость милей?
Может быть, мне туда, в те обочины,
Закатиться готовым клубочком
И щемящей тоской не болеть?

Боль-тоска к хромосомам припаяна,
Чтоб её ощущать сердцем раненым.
Так незримый ведёт поводырь...
И метайся, пока не научишься
Долю в жизни отыскивать лучшую,
Без страдания и без беды.

И ведёт в никуда чувство стадное,
Там, где все, не бывает награды нам,
Большинству непонятна стезя.
Почему так? Не время тревожное,
А боязнь приближенья возможного,
О котором твердили - нельзя.

И под страха лежащими глыбами
Мы улиточный образ так выбрали,
Чтобы боль не стреляла в висок,
Не терзала раскаяньем душеньку,
Не мочила слезами подушку бы
И толкала в искусственный сон.

Я проснусь. От печали до нежности
Есть прямая стезя - неизбежности.
Или я тогда буду не я!
Протащу по комкам многоточия.
Ничего больше в жизни не хочется,
Лишь в душевном прозреньи сиять.