Владимиру Маяковскому

Вам,
В мёртвое сердце слОва
                пустившему
Собственной казни
                ток,
Летавшему там,
Где не летал
                никто,
Свидетелю неба
От высей
                до НЭПа
В звёзд запредельный гул –
Всё, что могу…
Всё,
       что ещё могу…

…Осень.
         И даже
                не золотая –
Бурая с примесью желтизны.
Слов,
      по обычаю,
                не хватает:
С лета слежались,
                бесплодьем изныв.

Я – не поэт…
           ну,
                почти без претензий.
Враз расквитаться с собой на листе б…
Молча идёт
                человек на протезе,
Грезя,
      как стильно
                станцует квикстеп…

К чёрту.
              Нытьё, подтанцовки, «и-де-мы?..» –
К чёрту!..
                Мой ящик ещё не разбух.
В годных вещах –
                нет развития темы:
Каждый хрипит
                шесть пропущенных букв…

Сколько вопросов легло в предначалье…
Жгли до последнего,
       бредили,
                чаяли
К Ней обратиться –
                почти что без слов…
Вам,
      говорят,
                иногда отвечали?
Вам повезло…

Раз бы
        увидеть Её –
                из-за бана,
Из-за границ,
                что прочертаны тут!..
…Знаете,
                будет чертовски забавно,
Если однажды
                всё это прочтут.

Выявят точно,
                пройдут, как по нотам:
Вот –
       графоманство
                (не с теми дружил!);
Здесь –
устаревшей эпохи панно;
                там –
Дивный романс
      о такой-то
                сложил.

Дальше – по списку.
                И двигают к сути,
Жмут,
           словно в кассу пришёл аудит.
Всё подсчитают –
        и судят,
                и судят…
Господи,
               как же им сладко судить!..

Вам приговор был,
                насколько я помню:
«Разве –
        Владимир?..
                он даже не Влад.
Всё позабыл –
         небеса
                и Японию,
Собственноножно
                сгубил свой талант.»

И –
      междустрочье:
                «Истории выхлопы
Много кого
                доведут до руки.
Жить, не вдыхая –
                вот было бы…»
                …Было бы.
С кем-то другим.

Может быть,
                так себе выйдет открытие –
Правда,
             любители глубже копнуть? –
Но,
    что не пройдено,
                не говорите:
Есть одна вещь.
Называется –
                Путь.

Путь – это каждый.
В подробностях.
                Это –
Что передумал,
           с кем был,
                чем дышал…
Всё –
          от разрЯженного пистолета
И
    до поломанного карандаша.

Путь – это поезд:
          вагон
                на две трети –
Те, что прицеплены с разных концов…
Шаг на пути –
                словно штрих на портрете:
Вкупе со всеми –
                приходит лицо.

В волчьи глаза,
                где миры подстригает
Звон окровавленной тетивы –
Долго смотрю…
                и почти постигаю:
Путь –
            это Вы.

Нет Эвридик,
и ни пенни у Клары –
                но
Что-то здесь есть,
                чтоб пройти самомУ…
С тем и выходим –
                перпендикулярно
Всем
          и всему.

Так и идём –
                словно в рёбра вбирая
Лютую краску растерянных дней.
Страшен Кузнецкий…
                страшна Мировая…
Только БЕЗЛЮБЬЕ –
                страшней…

Вверх!
      В невозможность.
                В безумную алость.
Под барабанов раздробленный ритм…
…Дрогнуло время.
         И вдруг
                показалось:
Время
        стихом
                говорит.

Не-ет,
      не про вечность.
                Обманчиво эхо:
Вместо стиха –
      только «ха!»
                донесёт…
Нынче,
        сейчас
                измени человека,
И переменится –
                Всё.

Вижу:
        звеня,
                распадаются «дзеты»,
Тысячелетий
                Заклятых заветы;
Что впереди –
                представление света?
Или
       раскаянье льда?..
Входит Она…
И за это…
                за это
Вечность –
                совсем не великая дань…

Если же нет…
                если в самостязании
Стен
    до прозрачности
                доски стесали –
Только
        дверей
                не наметилось тут… –
Что ж…
      Вы про Это
                до тонкостей знали –
Весь предстоящий маршрут.

Просто –
      дойти.
           Дотрубить.
                Доработать.
Лучшее –
                в будущее проорать.
«Выходов нет» –
                на дверях Добродота.
Точка.
           Пора…

P.S.
«Дни улыбаются с пристани…»
                Раненым
Под амнезией
                наложены швы.
…Я же –
          быть может,
                покажется странным –
Здесь
          разговариваю с живым.

Время дошло,
                герметично запаяно.
Новая жизнь?..
                Или вечный приют?..
…Всё-таки
                будет чертовски забавно,
Если постфактум
                всё это прочтут…


2021