Когда уставшая строка
Дотянется до самой точки,
И упадёт на стол рука...
И ветром унесёт листочки.
Только тогда начнётся жизнь
В её всевышнем исполнении,
Не омрачится неба синь
В ума каком то отражении.
И будет цвет как цвет, в своём
Великолепии и блеске,
В себе самом, в себе живом,
Какой поэту неизвестен.
Он только зеркало всего,
Как может жизнь отображает,
Но пыльно всякое стекло -
Оно своё воображает.
Но правду выразить - никак,
Разбить его - и правда станет,
Изъян скончается и брак,
А жизнь вовек не перестанет.
***
© Copyright: Сергей Климов 4, 2021
Свидетельство о публикации №121100601228
Свидетельство о публикации №121100601228
Рецензии