Владимир Варяжский Дневник Часть 5

5

Глупо, но как увижу в телевизоре Светлану Хоркину,  Алину Кабаеву или Юлию Меньшову,  так готов телеэкран целовать.  А  Тамара Гвердцетели - это...  Вот он синдром Шахразады, а во всем царь Соломон виноват со своим гаремом, будь он проклят...

Восток -  дело тонкое,  Петруха...  Лет пять назад отпустил я бороду, посмотрел в зеркало,  господи,  Салман Радуев  собственной персоной... Может  быть, во мне великий террорист умер или гангстер неловимый, как тот Джо...  Почему неуловимый? - да, никто его не ловит...

Ищут пожарные,
ищет полиция,
ищут и все же
не могут найти
дядю Бен Ладена,
долго ль продлиться
поиск злой гадины?,
крыша в пути,
будь он не ладен,
этот Бен Ладен,
будь он не Ладен,
крыша в пути!

Спросил у крыши: "Куда ты едешь?"
Она сказала: "Далеко"
- Кого ты крыша в дороге встретишь?
- О чем ты бредишь? Никого...
И никого, и ничего...
- А пояснее ты не ответишь?

Приснился анекдот:  "Бен Ладен приходит домой с работы уставший и спрашивает своих четырех жен: "Меня здесь никто не искал?"...

Поймал джинна из лампы,  того самого...  и попросил  сделать меня великим,  например,  Наполеоном...  Все исполнил... И опустил меня джинн на землю...  "Как называется это местечко?" - спросил я его... "Ватерлоо" - ответил он...

Говорят, что все мы сейчас извращенцы... Я, лично, знаю только два истинных извращения: хоккей на траве и балет на льду....

Был во сне ветром, который с моря дул и надувал беду... Надоело до ужаса, чуть не лопнули щеки...

Буратино утонул,
колобок повесился,
негры загорают...
Вот такая песенка,
марш пускай нам весело
траурный сыграют
и на кладбище снесут,
там в могилу бросят,
для потомков пастбище
мы освободим
и устанем задавать
глупые вопросы
и не станем
их решать,
а оставим им!

Но только опять
вопрос в сердце
пробудится,
желаю ответа,
как свежего воздуха,
уж если Труда
здесь имеется улица,
то нужно придумать
и улицу Отдыха,
Культурного отдыха,
От-ды-ха? -
ХА-ХА-ХА...

Мы отдыхать
культурно не умеем
и пьем вино,
и курим анашу,
порою морду
бить идем евреям,
об этом я
немного напишу.
Я сам еврей
и сам антисемит,
и сам себя хочу
по морде бить,
уйду во тьму
из дома и семьи,
навек покину
грустно-скучный быт
и распрощаюсь
с "милыми" людьми,
мир напоследок
в спину оскорбит,
о чем беседа? -
сгину, черт возьми,
твержу, как Гамлет:
"быть или не быть?"

Я - тот небоскреб,
что вниз рухнул
в Нью-Йорке
и строчки стиха
под собою погреб,
нет свежего смысла,
лишь черствые корки,
и мысль моя скисла,
я - тот небоскреб...

Я - тот небоскреб,
так похожий на гроб,
обрушилось небо,
все это нелепо,
я - тот небоскреб,
несу жалкий лепет,
сомненья так горьки,
вновь в сердце тоски
проникает микроб.

Нет свежего хлеба,
лишь черствая одурь,
уже не сложить мне
другого стиха,
зачем же вновь лью
свою черную воду
на мельницу злобы
пустой и греха,
и падают, падают
вниз небоскребы,
и к черту словес
улетает труха,
и кружится, кружится
мельница злобы,
и крушится время,
и темень лиха...

Зачем я пишу
свою глупую оду,
чего я ищу
если бремя никак
не скинуть, не сбросить,
и в сердце вопросы,
и сбиты все оси,
летим мы во мрак,
во объятия просит
глубокий овраг,
хохочет во мраке
жестокий мой враг,
чего же он хочет? -
сгорю папиросой...


Продолжение следует
http://stihi.ru/2021/09/21/4285