Святый Вова

Очередной летний снегопад. Автоматные очереди заглушают слова.
Где мой левый валенок, курва! Я же тебя не спрашиваю с кем ты путалась вчера.
- Он справа...
Это важно в смысле наследственности - кто наследил, типа нагадил.

Всяких слов навыдумывали, маромои. Гладких как попка-конфетка.
Чтобы нас на***ть, детка.
А как они закрывали манифест!
Показывали росгвардии розовые подштаники, заслоняя ленту со словом "смерть".
Так что же нас выдало? Как обычно: даже не мысли, а - позы...
А не свои ли типа отморозки?
Когда на подкорме у кума каждый четвертый. Особенно в рядах нечётных.
Где сбрасывают с плеча перхоть, рисуя погоны и воображая звёздочку на рюмки дне.
У опера все ходы записаны. Типа на букву "ге"
бешеной барабанной дробью в декабре.

Прошлое жжёт автогеном, жалит. Пора скакать в грязь бородавчатой скользко-серой жабой.
Отщёлкните мне наручники...
Пожал-ста,- смешно произносят они,- только вам, исключительно для куража,
и только на один щёлк. Как оно?
Офуительно, гражданин важняк!

...Доходяги светятся святой росой: славно подыхается. И Путину слава!
А то брешут, жидомасоны, что мы живём типа в бараках.
Теперя взяли моду - ***ть всё русское. Русским бабам нету прохода.
Святый Вова, святый-безсмертный. Ты нам заместо Бога.
Молимся тебе, а ишшо этому, мудаку фуеву, как ево? - Расторгуеву!
Кто мы? Русские люди, сироты убогие.
Кто нас родил? Бабка-Ёшка с Кащеем. А и Марфа Распутница в пару с Распутиным.
Х вспомнишь, ей-богу...
Сгинь, кусачая вошь, не путай!
Такая вот херня трехцветная. Наливай по третьей. Тяпнем с горя...

   Saint Vova.
Another summer snowfall. Automatic bursts drown out words.
Where is my left felt boot, you bitch! I’m not asking you who you were confused with yesterday.
- He's on the right...
This is important in the sense of heredity - who inherited it, sort of shitted it.
They made up all sorts of words, 'Maromoies'. Smooth as a candy ass.
To fuck us, baby.
And how they closed the manifesto!
They showed the Russian Guard pink underpants, obscuring the ribbon with the word “death.”
So what gave us away? As usual: not even thoughts, but poses...
Aren't they your own kind of scumbags?
When every fourth person is fed by the godfather. Especially in the odd ranks.
Where they throw dandruff off their shoulders, drawing shoulder straps and imagining a star on the bottom of a glass.
The opera has all its moves written down. Like the letter "ge"
frantic drumbeat in December.
The past burns like an autogen, it stings. It's time to jump into the mud like a warty, slippery gray toad.
Unlock my handcuffs...
Please, - they say funny, - only for you, solely for courage,
and only one click. How is it?
Awesome, important citizen!

...The goners glow with holy dew: they are dying gloriously. And glory to Putin!
And then they lie, Jewish Freemasons, that we live in barracks.
Now they have taken over the fashion - to fuck everything of Russian's. Russian women have no way.
Saint Vova, the immortal saint. You are our God.
We pray to you, what about this fucking asshole, how is he? - 'Rastorguev'!
Who are we? Russian people, poor orphans.
Who gave birth to us? 'Grandmother Yoshka' with 'Kashchei Deathless'. And 'Martha Rasputnitsa' paired with Rasputin.
'Khuy' remember, by God...
Get lost, biting louse, don't be confused!
This is some tricolor bullshit. Pour the third one. Let's get out of grief...