Полковник в отставке

Кипешишь, ангел-малыш, прикинутый во всякое лёгкое, розовое, полупрозрачное как
в загуле жена прапора. Говорят ты ночами не спишь. Подглядываешь. Маешься...
Тебя тревожит стоящий кончик сахарно-сладкий.
Тут я с тобой согласен. Мы с тобой типа полковники в отставке.

Стоп! Вы меня перебили, козлы. Я говорил про затмение солнца.
Когда птица пересекает смелым малолетним юзером острый шпиль мусульманского месяца, а не тупой круглый фейс православно-пасхальной луны.
...Я тогда долго и смело бродил по слизко-илистому дну. Типа изучал дно речушки.
С дешёвой бабой, воняющей дешёвыми дезиком. Щёлкая чётками: чёт-нЕчет, чёт-нечёт.
Сосредоточенно-оглушительно глушил лягушек...

Когда ты теряешь одну, именно и только одну, именно левую  "ахматовскую" перчатку
и дверь на балкон без ручки. Когда на стволе твои отпечатки...
Трудно отмазаться. Приходится дерзить. Требовать абстрактной справедливости как манны.
Петь про "случайность" и душевную рану.

Тут расчет на хоть год скощухи. И то мёрзнешь, укрывшись плащём...
Не рассчетливо рассчитывать что расщедрятся, суки,
когда обжимают по двум статьям сразу, как на дискотеке с двух сторон поддатые сцыкухи.

Сны невольные уже грязный умысел? Я знаю. Я сужу себя и даже осуждаю.
Плюнь на маленькое счастьице. Оно тебя лишает силы. Счастье - это предпосылка изнасилования.
Так тебя хоронят живьём, как живность: на стенах сырость, на окнах наледь,
короткий сон оставляет иконки в памяти...

Это стало заостренно-модным, типа топом, проснуться втроем, обнявшись жопами.
Слушая секс как дежурную передачу за плохую погоду: пыльная буря в ближайшие полгода...
Блин, мы на Марсе! А как оказались?

Жизнь теперь не заканчивается смертью, этой точкой жирной. Теперь она заканчивается жизнью,
Ужасной как сон, в котором ты падаешь. И тебя догоняет твоя тень как жало.
Она тебя определяет как гипс, когда твой мозг в серых бинтах мыслей.
И ты шепчешь - от***тесь!

...Сырые стены держатся отчуждённо. Мы служим - оправдываются они. Нам платят вдвойне.
Мы внутри такие же белые как и белые ванные. Это такая формула счастья. Овальная как биде.
...Беда, когда дно уходит из-под ног. Касаешься грязного дна рукавом. Типа идёшь в плен.
Давление придавливает (200 на 120), а сердцебиение типа течение ускоряет.
Что же ты, полковник в отставке с диким красным взглядом и зловонными хромовыми сапогами не отвечаешь...

     Retired colonel.
You're seething, baby angel, dressed up in anything light, pink, translucent, like
The ensign's wife is on a spree. They say you don't sleep at night. You're peeking. You're toiling...
Are you worried about the standing tip of the sugar-sweet.
I agree with you here. You and I are like retired colonels.
Stop! You interrupted me, you assholes. I was talking about the eclipse of the sun.
When a bird crosses, by a brave young user, the sharp spire of the Muslim month, and not the blunt round face of the Orthodox Easter moon.
...I then wandered for a long time and boldly along the slimy muddy bottom. Like studying the bottom of a river.
With a cheap woman who stinks of cheap desiccs. Clicking the rosary: ;;even-odd, even-odd.
Concentrated and deafeningly muffled frogs...
When you lose one, exactly and only one, namely the left “Akhmatov” glove
and the door to the balcony without a handle. When your fingerprints are on the trunk...
It's hard to get away with it. We have to be bold. Demand abstract justice like manna.
Sing about “accident” and spiritual wound,

It’s not prudent to expect that they will be generous, bitches,
when they squeeze you on two counts at once, like at a disco from both sides, they 'suckyes'...
Are involuntary dreams already dirty intent? I know. I judge myself and even condemn myself.
Spit on the little lucky one. It deprives you of your strength. Happiness is a prerequisite for rape.
So they bury you alive, like living creatures: there is dampness on the walls, frost on the windows,
a short nap leaves icons in memory.
It has become pointy and fashionable, like a top, to wake up the three of them, hugging their asses.
Listening to sex as a duty program for bad weather: a dust storm in the next six months...
Damn, we're on Mars!  How did you end up?
Life no longer ends with death, this bold dot. Now it ends with life
Horrible as a dream in which you fall. And your shadow catches up with you like a sting.
It defines you like a cast, when your brain is in gray bandages of thoughts.
And you whisper - fuck off!
...Damp walls remain aloof. We serve - they justify themselves. We get paid double.
We are as white inside as the white bathrooms. This is such a formula for happiness. Oval like a bidet.
...It's trouble when the bottom drops out from under your feet. You touch the dirty bottom with your sleeve. It's like you're going into captivity.
The pressure presses down (200 to 120), and the heartbeat accelerates.
Why aren’t you, a retired colonel with a wild red gaze and stinking chrome boots, answering?