Весенний этюд

Люблю весну. Но не пронзительной яркости  первых листьев. Или чёрных мазков проталин под шальной синью неба. Ни майской ветрености, вязкой апрельской смоли земли или глазёнок мартовских подснежников.
Моя весна - в феврале. И поначалу трудно понять почему очередная оттепель, может чуть более уверенная, не похожа на товарок.
Хлюпает под ногами мёртвый тёмный снег. Удивляются в спину мокрые следы. Щурится низкое небо. Всё вокруг придвигается...
Так бывает,когда близорукий утеряет очки: лица растекаются, смягчаются углы, пропадает всякое мелкое. Так отходит затёкшая нога...
Весна начинается с запахов. Они залетают в окна. Заходят в комнаты. Напоминают. Чем то схожи с давно прочитанными газетами. С фразами, которые слышишь поднимаясь по лестнице в доме без лифта. Или листиками из блокнота с наивным предсказанием будущего на неделю.
Это тот самый старинный вальс! Серьёзный до строгости. Хочется заламывать руки - ах-ах, расскажите нам про любовь и холодную подлость...
Лечь на снег, отворить грудную "клетку", что-то выпустить в липкую акварельную зыбкость. Потом войти в старое зеркало,  где лица молодые и требуют - посмотри на нас!
Коснуться струны, чтобы перестала дрожать...
...Весна не повторяется. Да-да, меняемся не мы, а она. С пронзительно ждущей на уютно ожидающую. С привкусом сожаления...
Весенний сон обжигает как серебристое морозное стекло. Неожиданные повороты: попробуй угадай изгиб восточной мелодии! Случайные люди, которые знают о тебе всё... Но уходят от ответов как глухонемые. Бесконечно длящийся ..."день"?. Скорее "оттепель времени".
Предвесенье- назовем так это влюбчивое время. Напоминает ожидание сюрприза от приоткрытой двери...
Зима ещё вернется. Ещё тебя схватят сзади за рукав. Отнимут ожидание - самое мучительное и сладкое чувство. Но не насовсем. До следующей весны...