Ты ещё не роса, но уже не туман

Ты ещё не роса, но уже не туман,
Очень хочется спеть Славу метаморфозе,
Из окна виден след кровоточащих ран,
Я его опишу и стихами и в прозе.
След уводит в чащобу, где дуб вековой,
Так пророк умирал, не найдя продолженья,
Над своею он плакал судьбой непростой,
На коре нацарапав три стихотворенья...
Недотлела душа и остался "бычок",
Можно я докурю? Стать хочу я добрее.
Ты прости за вульгарность меня, старичок,
Я хороший, поверь, но порой сатанею.
Я страданья твои прочитал на коре,
Знаю чем ты писал, нервы в боль раздирая,
И застыла слеза, как инзект в янтаре,
Рай хотел ты создать, всех любя и прощая.
Первый стих о душе, стих о сыне второй,
Стих о матери третий, он длинный и цепкий...
Я читаю и плавится крест золотой,
На груди выжигая кровавую метку.
А вокруг сто волков, сто медведей стоят,
Звери смотрят на нас в предвкушении чуда...
До свиданья, Отец, выбрал я якоря,
Можешь дунуть мне в лоб? Поплетусь я отсюда.