Растёт куст одинокий у проезжей части

Растет куст одинокий у проезжей части.
Раскинул ветви, нежится в тепле.
Его листочки греются в небесной глади,
ИскрЯтся в росах безмятежных дней. 

Он отдыхает в утренней прохладе
От крика птичьих беспокойных стай,
Которые, уж скоро, в дикой страсти,
Увязнут в нем, как яблок урожай.

И так из года в год, неделя за неделей,
Звенит куст в переливах песенных ватаг.
И радостен, неспешен шаг не смелый,
Прохожих, вдруг забывших о делах.

И, что нашли певцы в кусте безликом? 
К чему такой в нем шум, ажиотаж?
Волнуются сердца под птичьи переливы, 
От чуткости взрывает плоть, душа.

Зимой и летом, осенью, весною,
Шумит от трелей музыкальный куст.
И серой шапкой – мягкой и живою
Пленяет чувства, разгоняя грусть. 

Но знать, кому – то пенье не по нраву.
Срубили куст до самых, до корней,
И празднуют, наверное, на славу
Победу,  тешась, черствостью своей.

Застыл в кусте, лишь оголенный нерв заката.
И птицы больше не щебечут в зелени ветвей.
Нашли они другой, укромный уголок для гвалта,
И люди шаг не замедляют, мчатся в мире скоростей.