Не народные поэты

                Где просто, там ангелов со сто, а где мудрено,
                там ни одного. (Амвросий Оптинский)

Бодренько складаем про любови,
Как к принцессе принц мчит на коне,
Или бык пристроился к корове,
Лишь бы не подумать о стране.

А зачем, коль можно о цветочках
И о голубочках толковать?
Что народ дошел уже до точки,
То поэтам этим наплевать.

Пой романс о страсти, чувстве нежном
Горестях непонятой души,
Пой о чем-то дальнем и безбрежном,
А страдание к людям заглуши.

Пошлость налицо и мысль сакральна,
Хата с краю в собственном соку,
Окромя столовой или спальни,
Баррикады? Нет, мерси боку!

Стали мелкотравчаты поэты;
Стадионов век не соберут,
Больше нет средь них авторитетов,
Остальные как-то больше врут.

Люди не живут, а выживают,
Их отжал блатной капитализм,
Но поэты им не сострадают,
И впадают в сильный эгоизм.

Будут ворковать о чем угодно,
Проскользнув меж горестей и бед,
Что им до болячек у народа?
Чашка кофе, сигарета, плед.

Как же утонченному эстету
С теми быть, кто пашет у станка?
Прямо скажем, невозможно это;
У эстета, ведь, кишка тонка.

Не соединить их и не склеить:
Массы и поэтиков отряд;
Сытый голытьбу не разумеет,
Так в народе часто говорят.