Истина
- Истина прежде всего в том, что у тебя болит голова, и болит так
сильно, что ты малодушно помышляешь о смерти.
За Истиной не надо в звёздное
Пространство улетать стремлением,
Духовным увлекаясь космосом,
Обзаводиться третьим зрением...
За Истиной сходите к доктору,
Себе подмышку суньте градусник,
И за Высоким, нет, не в оперу
Души своей направьте парусник.
Вся Истина и высочайшая -
Мы тень того, кем быть положено,
Больны, больны... хоть мысль дичайшая,
Но трезвая для завороженых,
Всем порчу навели подопытно,
И от рождения до финиша
Мы умираем все безропотно,
Лишь отвлекаясь к жизни игрищам.
Взлетаем мыслью и органикой
В околоземное и дальнее,
Да под кнутом всё ищем пряника...
А Истина она не тайное.
Проста она до безобразия,
Что отразится утром в зеркале,
Нет, не прививки нас, ни мази нам
От смерти не спасут, от лезвия.
Больных нас, порченых в генетике,
В корнях своих, на тонком уровне,
Ни с достижением в атлетике -
И не с ума мускулатурою...
Нет, не избегнем своей участи,
Устроив рай свой окончательно,
Всё, говорят, что в жизни - к лучшему,
По правде же - не обязательно.
Свидетельство о публикации №121060701003