Думают, что скорбь смиряют в личном,
внутренне усвоив этот гнёт,
но театр не в чувстве ли первичном?
Занавес откинь, и предстаёт
хор ночей, поющий песнь судьбе,
и минута счастья и печали,
хоть они вдвоём уже лежали,
рвёт в слезах одежды на себе,
мучаясь из-за другой минуты,
так как и она не утолила
жажды и отчаянье продлила.
Больше нет опоры, кроме смуты,
так как лишь ценой потерь
найденное некогда в любимом
всё ещё грозит в неумолимом,
как скрывающийся в дебрях зверь.
Ложе. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2021
Свидетельство о публикации №121060207827
Свидетельство о публикации №121060207827
Рецензии
