Когда история – лишь продолженье смуты,
Чье основание – языческая дурь,
Бывает ясная погода после бурь,
И человечеству путь виден, а не путы,
Лишь перед бурею, но как бровей не хмурь,
На протяжении единственной минуты
Успеешь на часы взглянуть, постигнув: круты
Ступени на тот свет: где Лазарь, там лазурь,
Лоза воскресшего, и всё еще Страстная
Неделя тянется, пока на небесах
Святые ангелы не запоют; иная
На веки вечные весна в их голосах,
А растерявшихся утешишь на часах
Лишь Ты, Пречистая; нам, грешным, Ты родная.
8.04.2001.
Лоза воскресшего. Из сонетов к Пречистой Деве
© Copyright: Владимир Микушевич, 2021
Свидетельство о публикации №121042500072
Свидетельство о публикации №121042500072
Рецензии
