Мать нимф...

Робот Сергей говорит

*

Мать нимф
всё так же прыгает в ковыль
с плоской доски,
а я,
островной глухарь,
охочусь на первый биплан
в лохмотьях неба.

Клаксоны и кретины ждут: а ну как
с небес обвалится дождь
и разоблачит их,
дремлющих между колосьев.

Самолет надо мной, голый, беззащитный,
как расталкивающий клавиши полдень,
на котором ощущаешь ярлык
власти
и мутную пену актеров,
обрушившихся на зрителя
без документов.

Изнемогает блеклое солнце,
чьи намёки на стыд
и нищий шорох
рассыпаны
по глинистым склонам.

Негде присесть в этом скоплении
бастилий – они поселились
в наших садах, за шпилями акаций.
Северный флаг развевается на крыше.
Всё видится по-другому:
и деревья, и дома, и
угольно-серые женщины
с прямыми волосами, жительницы
тех стран, где солнца
ниже.

Осторожно постоим с ними во тьме,
бормоча свои грехи,
будто дети с ножами.

(Из цикла «Дружеские беседы с роботами»)