Клюю свой корм, гуляюю вдоль
И поперёк земельной тверди,
Где штиль сменяет ветра шторм,
И кто-то там, предел мне чертит.
Но я его перешагну
И вновь займусь насущным кормом,
Я называю, то: живу,
Считая: вот такая норма.
И к лешему тяжёлый бред,
Про смыслы, идеалы, бога...
Грызу морковку на обед
И не взыскую слишком много.
А всё кругом ломает, бьёт
Посуду, целые сервизы,
Какого-то рожна там ждёт,
Лелеют влажные капризы.
Скучают, пьют, дерутся в кровь,
В семейных узах затихают,
И всё как будто слышат зов,
Откуда он идёт, не знают.
И всюду буйства, мятежи,
Смиренья в узах и по новой...
Только меняют падежи
На самом деле, бестолково.
На самом деле не ново,
Всё это древнее пространство,
Я называю: жизнь, его,
И я зову то: постоянство.
Бескормица мне не грозит,
На грядках урожай морковки,
Как заведённый шар кружит
И время с ним, без остановки.
Норма
© Copyright: Сергей Климов 4, 2021
Свидетельство о публикации №121032501240
Свидетельство о публикации №121032501240
Рецензии