Звонят, звонят колокола

А. С. Пушкину

Скрипят телеги монотонно,
Звонят, звонят колокола,
В какой стране так чтят и помнят 
Поэтов вещие слова?

В какой стране века читают
С младенческих наивных грез
О том, что истина святая
Таится в шепоте берез?

В каком народе так живучи
Из родниковой глубины
Неповторимо сладкозвучны
Напевы дивной старины?

Где в каждом журавлином крике
Звучит поэзия страны,
Во всем величье многоликом
Мечты стихом опалены.

Где их читают с умиленьем,
Все светлого чего-то ждут,
Где даже в маленьком селении
Творенья Пушкина живут!
                ***
  А. Пушкину

Спустя века пронзают строки
Накалом пламенных страстей
Твоей поэзии высокой,
Неповторимостью идей.

В сердца летят слова как пики,
И разрывают болью грудь.
Ты, верно, слышишь наши крики,
Пройдя и свой тернистый путь?

Когда сжигали зло и ревность,
Был гнев - страшнее палаша,
Твоей поэзии напевность
Спасала.  Плакала душа.

Ты ошибался так наивно,
Любил, и верил до конца
Той, что считал отрадой дивной,
Подарком мудрого Творца.

Любовь была так многогранна,
Так необычна и сильна,
Незаживающею раной
Сегодня кажется она.

Как наша скорбь необычайна,
Как радость наша велика,
И льются строки неслучайно
Из наших уст спустя века!

              ***
       А.С. Пушкину

Мне грустно ныне и досадно,
Обиду горькую терпя:
Безумно, страстно, безоглядно
Любил ли кто-то до тебя?

Как ты! До самоотреченья!
До самой смерти! До конца!
Творить - твое предназначенье,
Волнуя радовать сердца,

Чтоб слово зажигало чувство,
Воспламеняло и звало,
Чтоб мощь волшебного искусства
Разила весело и зло

Того, кто холоден, бесчестен.
В ком зависть едкая жива
Порыв душевный неуместен,
Любви пьянящие слова.

Кто растоптал жестоко, смело
Все, до последней запятой,
Чтоб навека окаменело
Дыханье нежности святой.

И пустота как серость ночи,
Как удушающая боль,
Разлуку скорую пророчит
Прощанье горькое с тобой.

Что нам осталось после битвы
Твоих страстей с постылой мглой?
Порез глубокий острой бритвой,
Да крик над раненной землей.