Цыплёнок поэта

Я начинающий писатель,
Приветик мой так очевиден,
Мои стихи совсем некстати?
Мой стих, надеюсь, не обидел?
А не обидел мой стишок –
Пускай живет игривый слог

Стихи поэта о стихах
Порой смешны, порой нелестны
И в каждом слове, как в глазах,
Я отражаюсь «интересно»

Недавно вынул из меня
Затычку кто-то не-ведОмый –
Ведущий вынул… и слова
Текут как праздник вечно новый

Я не боюсь, я говорю, –
Что говорю – не знаю, право,
Кому я птицею пою?
Кому нужна такая слава?
Но я пою и щебечу,
Учусь я новой этой песне,
Когда-нибудь и полечу
И песни станут интересней

Ведь как-то надо начинать
Считать слога,
слагая счёты,
Когда стучится мысль опять,
Всё вопрошая: «Кто ты? Кто ты?
Кто ты, кто я, зачем мы здесь?
Какая в этом правда есть?»
А Правда есть – она магнит,
Который мАнит и манИт,

За Ним иду, Его – ищу
Мне б не роптать, и не ропщу,
Что рифмы старые утюжу -
Идущий лишь дорогу сдюжит, -
И с этим радостно по лужам
Я шлёпаю под ритмы лет

ВсЕ совершаю я ошибки,
Дарите им свои улыбки ))
О, улыбнитесь… счастье есть…
Оно внутри нас,
Правда здесь

уже… всегда…