Поль Верлен Апатия

Империей былой периода распада
На орды варваров взираю, благ и тих,
Слагая вялый и небрежный акростих.
В лучах ленивых томного заката.

Душа в тиски тоской смертельной сжата,
А где-то смертный бой ещё  не стих
О! Не сказать обету: «Отпусти!»
О! Не желать жизнь приукрасить златом.

О! Не хотеть. О! Не уметь сгореть чуть-чуть.
Всё выпито! Что в том, Батилл смешного?
Всё выпито! Всё съедено! Ни слова!.

Лишь стих, что прямо в пламя держит путь,,
Лишь раб, что гордо вдруг проходит мимо,
Лишь грусть, чья суть ничем не объяснима.



Langueur




Je suis l'Empire ; la fin de la d;cadence,
Qui regarde passer les grands Barbares blancs
En composant des acrostiches indolents
D'un style d'or o; la langueur du soleil danse.

L';me seulette a mal au coeur d'un ennui dense.
L;-bas on dit qu'il est de longs combats sanglants.
O n'y pouvoir, ;tant si faible aux voeux si lents,
O n'y vouloir fleurir un peu cette existence !

O n'y vouloir, ; n'y pouvoir mourir un peu !
Ah ! tout est bu ! Bathylle, as-tu fini de rire ?
Ah ! tout est bu, tout est mang; ! Plus rien ; dire !

Seul, un po;me un peu niais qu'on jette au feu,
Seul, un esclave un peu coureur qui vous n;glige,
Seul, un ennui d'on ne sait quoi qui vous afflige !