Ковид и поэтов подвид

Когда КОВИДова угроза
Достигла пика величин,
А по России труповозы
Прискорбный совершают чин,
Находятся по цеху «братья»,
Которым хоть наплюй в глаза,
Хоть расшиби ты их, кондратий,
Поют все в те же голоса.

«Любовь», «астрал» и «быль» и «небыль»,
«Природа», «осень», «Новый Год»,
Да, кто ж романтиком-то не был?
Беда лишь в том, что мрет народ.
Так, в эту трудную годину,
Стань нужд народных, ты, певцом!
Смени на время чуть пластину
И к людям повернись лицом!

Сольем все песни воедино
В один могучий звучный хор
И с Президентом-Господином
Затеем важный разговор.
О том, что хватит изгаляться,
Над нашим людом, он на дне;
Вот перестанут все бояться,
Тогда гражданской быть войне!

А чтобы это не случилось.
Богатых надо подзажать,
Пусть явит божескую милость:
Велит еще налог поднять
На роскошь, крупное богатство,
Народ – не овцы, Он – не волк,
А поэтическое братство
При этом выполнит свой долг.

Так мне хотелось, право слово,
Чтоб вместе, каждый хоть из нас,
В защиту были бы готовы
Поднять за справедливость глас.
Но в периоде лихолетья,
Когда в стране невзгоды, боль,
Мы продолжаем рифмоплетье,
Контора пишет. Скорби – ноль.