"А не спеть ли мне песню о любви,
А не выдумать ли новый жанр..."
(ЧИЖ и К)
Проснулся. Холод. Темнота.
Нет, не проснулся, это сон.
Она здесь рядом... Но не та.
А где же та? И где носок?
Ага, нашёл... Но в нём хомяк.
И смотрит, словно терапевт.
Молчу, как будто бы обмяк,
А сам, внезапно бодро сев,
Засунул хомяка в стакан
И сверху придавил щекой.
Услышал тихое: "Ещё!
Дави меня! Здесь навека
Найду последнее "прости",
Покуда братство не в чести.
Уйду в небытие, уйду!
Покуда с миром не в ладу.
Откройте же скорей Врата!
Пускай раздавит колесо...".
Проснулся. Холод. Темнота.
Нет, не проснулся, это сон.
Проснулся
© Copyright: Игорь Кутузов, 2020
Свидетельство о публикации №120111106798
Свидетельство о публикации №120111106798
Рецензии
В предыдущем коментарии, Г. Жукова зашла к И. Кутузову!
Сергей На Сене 16.11.2020 20:51 • Заявить о нарушении
Сергей На Сене 16.11.2020 20:51 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.