Который год я, как в бреду,
к себе дороги не найду.
Куда идти? Куда бежать?
Какой кулак покрепче сжать
чтоб не вспугнуть благую весть
о тех, чей хлеб мы будем есть.
У дочки лёгкая рука.
Чужие в небе облака.
Мы кров и ситного ломоть -
помилуй и спаси Господь -
идём в чужой стране искать.
Провинциальный концертмейстер. Постсоциализм
© Copyright: Виктор Никифоров Сиринкс, 2020
Свидетельство о публикации №120110503556
Свидетельство о публикации №120110503556
Рецензии
