До слёз

* * *



До слёз. А ветер бьёт до слёз,
До сумерек дождя, до окончанья
Другого всякого звучанья, до начала
Единственного: да цветёт паслён!

Глухая огородная тоска.
Идём по доскам. Камыши и шелест,
Минуя дождь, загадывая цели,
Выводят к лесу. Крыша высока!

И в рыцарские латы дождевик,
И трость какую-то в копьё преображает
Себя саму скрывающая жалость,
В самом себе непостижимый миг.

И стало странствием вот это всё,
Любое, что угодно, этот ветер
И лапы мокрые, малиновые плети,
И шишки под ногами, и песок,

И хвоя, и трава, как будто тайна
Сошла в дожде, мучительную топь
Ещё сгущая до неведомых пустот
Вдруг одичавшего пространства... Там ли

Живут все те, кто знает перелески
Каким-то чувством безымянным, а грибы
Свои прекрасные и мокрые горбы
Камнями путевыми в этом блеске

Поставили? Мы всё ещё нигде.
А дождь идёт. И мы идём, корзины
Благоуханья будущего зимних
Чуланных связок наполняя. День

Стремится стать ничем. Вода пробилась
За шиворот и в сапоги, лицо горит,
Но странным ликованием внутри
Означен каждый жест. С какой же силой

Ты говоришь, негодованье. Боль
Тебя сменяет изумлением, рябой

Вот этой сеткой в воздухе, в траве,
В ресницах, на спине, на голове –

Мы пойманы тобою, дождь, мы снова живы.
Мы возвращаемся, землёй едва держимы,

По воздуху усталому идём.
И наш унылый заповедный дом

Встречает нас теплом, душистым чаем
И все невыносимые печали

Коряжками на подоконнике лежат.
И целый мир, в едином жесте сжат,

Стал снова нами.


Апрель 2020.