Рина Лукина. Читательский обзор. Октябрь-2020

Недавно совершенно случайно наткнулась на одно стихотворение Сергея Гандлевского и подумала - ого! вот он, формат БЛК, - совершенно беспафосное, даже ниспровергающее всякий пафос, стихотворение.

 «Расцветали яблони и груши», —
Звонко пела в кухне Линда Браун.
Я хлебал портвейн,  развесив уши.
Это время было бравым.
Я тогда рассчитывал на счастье,
И поэтому всерьез
Я воспринимал свои несчастья —
Помню, было много слез.
Разные истории бывали.
Но теперь иная полоса
На полуподвальном  карнавале:
Пауза, повисли паруса.
Больше мне не баловаться чачей,
Сдуру не шокировать народ.
Молодость, она не хер собачий,
Вспоминаешь — оторопь берет.
В тихий час заката  под  сиренью
На зеленой лавочке  сижу.
Бормочу свои стихотворенья,
Воровскую стройку  сторожу.
Под сиренью в тихий час заката
Бьют, срывая голос, соловьи.
Капает по капельке  зарплата,
Денежки дурацкие мои.
Не жалею, не зову, не плачу,
Не кричу, не требую  суда.
Потому что так и не  иначе
Жизнь сложилась раз и  навсегда.

Сергей Гандлевский (р. 1952 г.)

  И больше того - считаю, что эта подчеркнутая беспафосность и есть мейнстрим современной поэзии (хотя знаю её очень мало, откровенно говоря). Низведение  классических образцов в почти пошлость - а что такого? - мы же все классики.  Вот пожил бы Сергей Александрович с моё, стал бы таким же как я, если не по уровню поэтики, то по градусу самоощущения.
Искать пафос в клубной атмосфере было бы странно, понимаю, но что же тогда искать?  Давайте поищем чего-нибудь.

ВАДИМ СМОЛЯК «В лавчонку разных мелочей...»
http://stihi.ru/2020/10/12/10 номинатор Серёжка Попов

В лавчонку разных мелочей
Над пропастью во ржи
Заходит еж незнамо чей
И просит паранджи.

Хозяин лавки поражен,
Стоит, разинув рот,
А еж ему со списком жен
Бумажку подает.

«Я снял размеры с их пижам, —
Рассказывает еж,
— Но, может статься, ты ежам
Товар не продаешь?»

Мотает лавочник башкой:
«Я вовсе не ханжа!
Но не могу понять, на кой
Ежихе паранджа?»

Вздыхает еж: «Я стар уже,
Мне около семи,
И должен быть настороже
В кругу большой семьи.

Не спрятать жен от глаз чужих,
Не запереть на ключ.
Уж я-то знаю, жизнь прожив,
Как мир к ежам колюч!»

 Связать Джерома Сэлинджера и ежа-многоженца, поклонника шариата, требует от читателя особого устройства логического аппарата или эксклюзивного чувства юмора, которыми я не обладаю.  Зато придумала корзинку для таких текстов под названием "Брутальный инфантилизм".


 МАКС КАБИР «Вова»
http://stihi.ru/2020/10/11/7904 номинатор Серёжка Попов

Когда я был маленьким, меня часто
Били ровесники. Тела части
Были разбиты. Особо сурово
Бил меня мальчик Вова.
Мальчик Вова из интерната,
Которому я говорил «Не надо»,
Который не слушал, месил, как тесто,
Боже, как я ненавидел детство!
Раны зажили до свадьбы, правда.
Теперь я локально известный автор,
Как пишут в газетах всякие лоси,
А Вова скололся.
Вова вколол себе в вену дряни.
Вова скончался рано.
О мёртвых либо хорошо, либо…
Пошли вы в жопу со всей этой липой!
Вова умер в половине второго.
КАК ТЕБЕ СМЕРТЬ, ВОВА?
Турецкий «рибок», побритый череп.
Вову едят черви.
Соседи вздыхают от облегченья.
Вову едят черви.
Немного печально, но не плачевно.
Вову едят черви.
Только ночами меня колотит,
При мысли, что может ожить Володя,
При мысли, что я в первом классе снова
И снова меня будет мучить Вова.
Не то, чтоб земля была тебе пухом,
Просто лежи, как лежишь, братуха.
А если быть абсолютно честным,
То пусть тебе будет темно и тесно,
То пусть тебе будет предельно страшно.
Как мне когда-то. Должок погашен.
Должок погашен и свет потушен.
Давайте, черви. Хороший ужин.

 Автор радикально оттоптался на хулиганистом Вове, из-за которого возненавидел собственное детство. Выполнил жизненную задачу, можно сказать. Теперь и самому можно спокойно сойти в могилу.  Стёб-не стёб,  но брутальный инфантилизм налицо.  " Тела части / Были разбиты." - шедевралный пассаж. Поздравляю с попаданием в лонг.


 РОСТИСЛАВ ЯРЦЕВ «Обречённое на безупречь»
http://stihi.ru/2020/10/11/7838 номинатор Елена Севрюгина

если речи крепчали, непрочное проча сберечь,
значит, было подножие нежного света вначале.
понапрасну не плачь, обреченное не безупречь,
не жалей для живой тишины соловьиной печали.

несговорчивый мир и успеть это все только здесь,
это — речкины сны или двух соловьев поединок.
обгорелые перья и первая горькая весть
в одичалую тьму сквозь тебя проступивших сединах.

это было дитя, это стало беспомощно быть —
стало быть, исчезать это быть, а не-быть не бывает.
не бывает не-быть, но бывает немного забыть,
что такое не-быть, но и этого быть не бывает.

в остывающей выси, с которой не можно сорва,
но скорее пове в нашу встре, чем считать расставанья,
остаются слова. остальное сминает трава.
остальное сминает траву и сменяет названье.

 На пятой строчке автор потерял управление - и понеслась тележка с горки.  Обрывки слов и мыслей.  А вдруг бы сложилось что-то новое?  Могло бы, наверно. Но у меня нет.
 "обреченное не безупречь" -  дурновкусное словосочетание, на мой взгляд.


   ЕЛИЗАВЕТА 11 «Пока они селфи все делают с богом...»
http://stihi.ru/2019/09/03/6109  номинатор Ольга Озерова 3

           да сапогов нету, морозу боюсь
                Антон Чехов

Пока они селфи все делают с богом,
Скандируют рьяно молитву, как слоган,
Оставленный дома мальчишка не спит.
Ступает на кромку глубоких обид.
«Хозяйку пускай затошнит от селедки,
В висок муж получит сапожной колодкой,
С похмелья хлебнут подмастерья метил…» –
Такое желать не найдется чернил.
Иное прошение сбивчиво пишет
Тому, кто всего милосердней и выше
В сиянии ровном рождественских звезд
Стучит колотушкой за тысячу верст.
Свечами и лицами будет согрета,
Торжественно церковь окошками светит.
В дорогу! Но можно ль босому убечь?
Снега да студеная темная течь.
И верить, что есть сапоги-скороходы,
В которых тепло при любой непогоде,
И места не станет сердечной нужде.
Ребенок примерит – пойдет по воде.

 "Пока они селфи все делают с богом" - неловкая строчка из-за безударного "все", или внезапного "селфи" или "бог" с маленькой буквы. Или из-за всего сразу.  Хотя, судя по контексту, "бог" в начале и Бог (почему-то с колотушкой) в конце - разные.  И кем ребёнок приходится этим таинственным всем, скандирующим рьяно молитву как слоган, непонятно.  Но пафос к милосердию прослеживается, и сочувствие  к обиженному ребенку читатель поддерживает.

 АЛЕКСАНДР ПАХНЮЩИЙ «Короткая поэма без глаголов»
http://stihi.ru/2011/05/16/6935 номинатор Ольга Озерова 3
Деревня. Няня. Сказки. Мрак. Свеча.
Бумага и гусиное перо.
Строка. Рисунок. Муза у плеча.
Тромбофлебит. Разбитое бюро.
Жена и царь. Сестра жены (мамзель!).
Мочёная морошка. Жорж. Дуэль.

Москва. Аптека. Заигрыш с судьбой.
Большевики. Бумага. Фонари.
Участок. Шум. Где двое — мордобой.
"Да, скифы...". Русь. Берёзы. Глухари.
Эпоха. Окна РОСТа. Револьвер.
Стихи из вен. Удавка. Англетер.

Журнал. Политехнический. Жена.
Бумага. Авторучка. Ундервуд.
Гитара. Заведённая страна.
Обман и вера. Суд. Любовь и блуд.
Стокгольм. Медаль. Ваганьково. Запрет.
Карьера. Зависть. Больше, чем поэт...

Бумага. Принтер. Мышка. Интернет.
Одни поэты. Сленг. На дурака.
Мета-мета-метафоричный бред.
Косноязычье. Гибель языка.
Толпа. Тираж. Наличка. Член ЭсПе.
Пророков — нет, угодники — в толпе.

Дантесов бы — в родимые края,
да только из Парижу — ни-...че-го!!!

 Дантесы - для гениев и "штучных" поэтов.  В очередь, сукины дети (члены ЭсПе, то есть)!!!(с).  Заключительное шестистишие откровенно разочаровало.  Впадение в мелочное перечисление. Не оригинально, несмотря на "безглагольную" форму.


 ВИКТОР КОЛЛЕГОРСКИЙ «Таёжные стансы»
http://stihi.ru/2020/05/03/9201 номинатор Елена Ительсон

Мне ль – в тайгу, в бурелом, домоседу?
Но в азарте охотничьем прочь
Я по звуку рванусь, как по следу,
Как за ложкой словесной к обеду,
Как за чудом в купальскую ночь.

Чем ещё нам в лесу поживиться? –
Корнесловий шишковских женьшень,
Облепихтовых стансов живица,
Стрелолистных созвучий бойница,
Где, как рифмы, все стрелы – в мишень.

Да ещё, как нежданная милость,
Дар прозренья в цветочной пурге –
Тайнознанья всего, что свершилось
И лишь взору Дерсу приоткрылось
В уссурийской весенней тайге.

 В охотничьем азарте рвануть  за словесной ложкой.  Хлебать женьшень шишковских корнесловий,  живицу облепиховых стансов, бойницу стрелолистных созвучий и т.д. И вот уже открываются тайнознанья всего, что свершилось и Дерсу вам брат по дару прозренья. /Я просто изложила то, что мне удалось вычитать/.


 OLEN «Позову ветер»
http://stihi.ru/2020/09/12/8992 номинатор Елена Ительсон

Позову ветер – унесет хвори
высоко в небо, далеко в море,
упадут в воду, прорастут в поле,
грусть-травой встанут от любой боли,
уплывут рыбой, чешуя – злато,
перламутр ветра – для тебя латы,
для тебя воздух – просто кровь ветра,
на любовь – сила, на тоску – вето.
Заплету травы в туесок туго
посреди моря, посреди луга,
напою ливнем, станешь чуть выше,
грозовой нитью оберег вышью,
станешь чуть больше, будешь как море,
будешь как ветер, ветру нет горя.

 Приятный такой для слуха и внутреннего зрения заговор-оберег.  Мне понравилось.


  ИРИНА ПОЛЮШКО «Возвращение»
http://stihi.ru/2020/08/30/3089 номинатор Юрий Семецкий

В каком-то (уж не тридцать ли седьмом?)
Тебя упёк надёжно твой зам-пом,
Освободив себе дорогу в гору.
Ты подписал под пыткой нужный лист
И с ярлыком «зиновьевец-троцкист»
Летал по лагерям ненужным сором.
 
Упрямо выживал на северах,
Цепляясь то за совесть, то за страх,
То за своё крестьянское начало.
Два смысла верно вкладывал в «стволы»...
В прифронтовом понятии «тылы»
Твою семью бесхозную качало.
 
Ты часто рисовал картину ту —
Сбиваешь гневным словом на лету
Доносчика: «Кому готовил дыбу?»
И сон однажды превратился в явь,
Но крики «Отомсти! Найди! Исправь!»
Застыли немотой оглохшей рыбы...
 
Он безразлично что-то говорит.
В тебе натужно булькает плеврит,
Брезгливость и желание покоя.
И ты уходишь прочь, сметая сон
И грязь непререкаемых времён,
На смерть или на жизнь махнув рукою...

 Просто поверила этому стихотворению. Как будто так и должна была бы произойти встреча доносчика и его жертвы (и жертвы системы, по большому счету).  Мне немного не зашло  "Застыли немотой оглохшей рыбы" - тавтология, мне показалось. И "непререкаемые времена".  Ещё какие "пререкаемые", опять же на мой взгляд.


 СЕРГЕЙ БОГОМОЛОВ "Новый день, у плетня васильки"
http://stihi.ru/2010/06/28/6596 номинатор Юрий Семецкий

Новый день, у плетня васильки
протирают глаза василятам,
на траве отдыхает лопата.
У июня свободный стиль.

Ещё чуть и трудиться начнёт
конопатое летнее солнце:
для загара придумает бронзу,
для стрекоз и стрижей – полёт,

для гуся и гусыни – гусят,
что идут вслед за ними хвостиком,
для грибов с грибниками – просеки,
где у лета осенний взгляд.

(и такой же, далёкий – точь в точь –
у тебя взгляд, у тёщи, у мамы...)

А в конце на закате, на самом,
из-за просек приходит ночь.
И лежит на земле тишина,
клочковатый туман рядом с нею...

я хочу говорить, но не смею:
ночь нежна.

 Умиротворительное стихотворение, летнее, атмосферное. Но концовка не очень удалась.  Взгляд, одинаковый у трёх женщин - осенний, далекий? Ну, и так можно сказать, наверно.  Клочковатый туман, лежащий рядом с тишиной - сомнительное сочетание образов.


 ВЛАДИМИР СОРОЧКИН «Без прикрас»
http://stihi.ru/2017/01/18/2 номинатор Александр Савостьянов

Контуры сосен прибрежных,
Ряби озёрной слюда. –
Мы не застанем нас прежних,
Снова вернувшись сюда.

Помнишь как плавали днями
Здесь, и качался рогоз,
И танцевали над нами
Синие стайки стрекоз…

Знаю, что путает часто
Время любые пути,
И возвращение в счастье
Неисполнимо. Почти.

Встретит нас шорохом листьев –
Этой живой тишиной –
Домик – сырой и смолистый,
К лесу прижавшись спиной.

Где – без обид и тревоги,
Простенько так, без прикрас
Счастье сидит на пороге
И дожидается нас.

 Простое и хорошее стихотворение.  Ничто не царапнуло и не засомневало. Особенно понравилось сравнение шороха листьев с живой тишиной.  И правда ведь так - живая тишина.


 ГОЛЬГЕРТС «Достучаться до небес»
http://stihi.ru/2017/06/27/9491 номинатор Александр Савостьянов

                Расскажи мне о море, которого нет
                ни в одном описании, кинофильме, пьесе.
                Если выдумаешь – ничего. Был бы цвет
                и тени на нужном месте.
                Как наивной девчонкой ловила медуз,
                обжигаясь беспечно – было бы, чем гордиться –
                и кормила моллюском морскую звезду,
                как будто бы пиццей – птицу.
                А потом, повзрослев, осознав, что оно
                в то же самое время символ измен, истерик,
                тем не менее верила: всем суждено
                вернуться... Прийти на берег,
                где немой хоровод безутешных невест,
                за собой поманив, бесследно исчез в глубинах.
                Как в кино, достучавшись до самых небес,*
                поняв и простив любимых.

                Может, этот язык для меня трудноват,
                по наводке твоей, от нежности задыхаясь,
                по-иному прослушаю весь Tiamat.*
                Гармония – тот же хаос.
                Я поеду туда, я залезу в долги,
                напрягает реал размеренной скучной жизни.
                И хотя бы на время, но стану другим,
                расслабленным. Расскажи мне...

                Рассказала... я слушал и думал: наверное, тем
                и прекрасна душа, когда молода, пытлива.
                А потом точно Бродский курил в темноте,
                вдыхая гнильё отлива.

* «Достучаться до небес» – известный немецкий фильм 1997 года.
«.. надо наверстать упущенное и непременно побывать у моря,
иначе не о чем будет рассказывать на небесах, ведь там только и говорят
о закате солнца – о том как каждый вечер светило укрощается морем.»

*Тиамат — мировой океан-хаос солёных вод, из которого родилось всё
(в том числе и боги) в шумеро-вавилонской мифологии.
* Tiamat — шведская группа, в разное время игравшая в стилях
готик-рок, готик-метал и дум/дэт-метал

 Тут угадывается некая драма, спроецированная с известного фильма на конкретную авторскую историю.  Но именно угадывается, не конкретизируясь во что-то до конца понятное. Так и должно быть, наверное, при прикосновении к таким темам.  Почему вдруг возникают невесты (утопленницы?) на берегу моря,  так и не поняла.  Это ведь уже другая образная цепочка - обманутые и брошенные девушки.  Но читается с интересом.


 СВЕТЛАНА ТИМАШЕВА "до сих пор"
http://stihi.ru/2020/09/20/5220 номинатор Наталья Матвеева 5

не след – инверсионная тропа
заросшая небесным тамариском
над пропастью безумия пропасть
и повториться в дорогом и близком

ломать судьбы сургучную печать
непоправимым как от раны мучась
шуршать фольгой забот не замечать
минут прозрачных плавную текучесть

а день грядёт расхристанный слепой –
мгновение от доброго до злого
тебя на свете нет но до сих пор
болит во мне несказанное слово

 С сожалением вижу здесь некую вторичность - "над пропастью безумия пропасть / и повториться в дорогом и близком"; " болит во мне несказанное слово" - красиво обо всём сразу и ни о чём конкретно. Статичное, слишком "закрытое" для читателя стихотворение. Высказывание не состоялось, на мой взгляд.


ЕЛЕНА ДОРОФИЕВСКАЯ "Так сходит свет"
http://stihi.ru/2020/07/02/3226 номинатор Александр Спарбер

Твой град стоит на вере и тоске.
Закат неспешно сматывает сети,
склоняют ивы розовые плети
к следам волны на голубом песке.
 
Горят леса.
 
Дымы, как родовые древеса —
перерастают яблоневый сад,
садится солнце, увядает рута.
Похоже, что Перун играет с трутом
и не велит пожарам угасать.
 
То запад пламенеет, то восток.
В затылок дышит череда высоток,
оконных вспышек восковые соты
раскрыли зевы — втягивают смог.
 
А ты стоишь на крылышке пчелы,
глядишь, как сонно маются челны
на пристани — прикормленные птицы,
и тени их, объёмны и черны,
похожи на обугленные лица
горшечниц, земледельцев и купцов,
не спасшихся писцов и дегтекуров,
ходебщиков, бояр и балагуров;
на остовы разрушенных дворцов.
 
... как благодатно сеется огонь.
И лопуха раскрытая ладонь —
не тронь меня, не тронь меня, не тронь! —
зовёт на помощь грозовые тучи,
а слышен только клёкот из уключин.
Слетают воробьи с горящих стрех,
гудят, гудят невидимые пчёлы,
река готовит саваны парчовы
для сущих во гробех.
 
Так сходит свет, и жизнь идёт за ним.
Над куполами выскочек-высоток
ты оставляешь след своих кроссовок,
лес оживает, город воскресает,
смеётся Ольга, пташек отпуская,
и у реки камыш неопалим.

"Огонь пришёл Я низвести на землю, и как желал бы, чтобы он уже возгорелся!" (Евангелие от Луки 12-49)
Какая удивительная трансформация огня от горящих лесов в евангельский огонь! - "Так сходит свет, и жизнь идёт за ним." "Высотки-выскочки" похожи на пчелиные улья, дым - окуриватель. "Стоящая на крылышке пчелы" ЛГ наблюдает и реальный город и некую параллельную реальность то ли беззаботного детства, то ли представляемого "райского" пространства - "Твой град стоит на вере и тоске."
И сколько прекрасных образов в стихотворении!  И стоящая на крылышке пчелы, и сонные челны - прикормленные птицы, и раскрытая ладонь лопуха и много ещё. Очень понравилось.


 НАТАЛЬЯ ВОЗЖАЕВА "НК"
http://stihi.ru/2020/09/24/6840 резидентский отборочный тур

Уходи же со сцены, сцена для молодых,
тех, кому ещё жизнь сапогом не давала под дых,
вот куда тебе, ты ж понимаешь, до них?
До горячих, кипящих, ищущих, несмышлёных,
развращённых снаружи, внутри – новообращённых,
попирающих все запреты, грызущих клети, злых и умных, как черти, обидчивых, словно дети.
Уходи от орущих, губастых, бровастых, плечистых
дев, не ищи среди них, не найдёшь Пречистой.
Да и вряд ли найдётся среди молодых писак
тот, кто «нежностью выстелит твой уходящий шаг».
Как расскажешь им, что ничего не ново?
Было Слово и зацепились за слово.
Ахнет мельница языков–и скрипнули жернова!
Так не стало Его, размолотого в слова.
Подбираешь осколок, маленький, острый, пыльный
и уносишь, и прячешь подальше от говорильни.
Ты пока ощущаешь: впивается, давит, колет.
Очень больно? Радуйся этой боли. Это м;ка твоя, но всё-таки не мука .
Не кричи, не делись, не плачь, даже если пока-
жется невмоготу, принимай её власть
и носи в себе, пусть осколка, чистую ипостась.
Век негромких, но ёмких ты всё ещё слышишь, будто
тихий голос Серебряный старика из суфлёрской будки.

Все на сцене толпятся, в зале пустые стулья.
Аллилуйя, моя хорошая, Аллилуйя...

 Очень эмоциональное стихотворение. В целом мне понравилось. Но... Довольно рискованное сравнение некой поэтессы с Пречистой Девой.  Радикальная такая оппозиция НК (Ксения Некрасова?) и остальных-прочих. По-моему,  использование святых имён в таком контексте - не желательно.  Всё же Серебряный век - это не евангельская история.
"Ахнет мельница языков–и скрипнули жернова!" -  несогласованность времён, по-моему.   Лучше бы так, предположу: "Ахнула мельница языков, скрипнули жернова".


  ЮРИЙ СЕМЕЦКИЙ "Женщина приходит"
http://stihi.ru/2020/10/01/7984 резидентский отборочный тур

«Со мною вот что происходит»
Евгений Евтушенко

О, женщина, пришедшая ко мне,
чей взгляд влюблённый предан и неистов,
ты — если сад, то сваленных камней
из самосвала абстракциониста.

Когда тебя разденешь донага,
предчувствуя азарт и трепет аса,
предстанет не фигура от Дега,
скорее точка зрения Пикассо.

Но я и сам, признаюсь, не Ван Гог,
и сдюжу всё, что свойственно природе.
Твоя любовь — мой нежеланный рок,
но ведь ко мне другие не приходят.

Самосвал абстракциониста легко перевозит стихотворение в редкий раздел юмора. А почему Ван Гог в качестве эталона? Потому что "рок"? Ну, добро пожаловаться, как говорится.
 В корзинку инфантильных бруталистов, конечно.  (16:43-16:47  23.10.20)


 СВЕТА ХОХЛОМСКАЯ  "Фаик и его лошадка"
http://stihi.ru/2016/09/17/9904 резидентский отборочный тур

Дождь шумит и это значит – не ускачет далеко карусельная лошадка.
И фруктовая палатка, всеми дыньками скучая, крышей плачет: иго-го-о…
И мечтает о свиданье с карусельной, самой-самой, беспопонной, беспонтовой
в той палатке мальчик Фаик. В дождь мечтается так славно о высоком и чудесном. А за окнами лишь осень, а за окнами темно.
– Иго-го, – зовёт лошадка, – как там Фаик, средь арбузов, луноликих спелых дынек?.. Всяк его обидеть может, и от этих мыслей грустно.
Фаик и его лошадка ускакать в далёки горы, барса снежного владенья, загадали этим летом, – где лишь снег да ветра пенье, черный альпинист и тени древние забытых сказок.
– Только как же помидоры? – пропадут и почернеют…
Дождь идёт. И мысли реют.
Фаик запоёт про горы, заунывно и протяжно, он их никогда не видел, а они всё снятся! снятся!
И грустит лошадка в парке о далёком эдельвейсе.
Дождь стеной в осеннем рейсе.
Перечитаны все книжки. Пересчитана вся мелочь. Все морковки носом кверху ждут уютные кошелки.
Ни-ко-го. Лишь под окошком воет ветер… или волки.
– Как же там моя лошадка? – мерзнет, мокнет одиноко, всяк ее обидеть может, – в непогоду в парке жутко.
Фаик включит кипятильник. Чай заварит. Плеер – в уши...
Цок-цок-цок, – доносит ветер. Но его не слышит Фаик. Горы снова наступают. Растревожат и прокрутят кинохронику чудную. Без конца и без начала. Черно-белую. Немую.
Позабыт и позаброшен старый парк. Аттракционы поросли почти что лесом. Лишь, на диво, каруселька всё жива и кружит, кружит…
Слон облезлый. Обезьянки, все бананы растеряли. Ослик, тот хвоста лишился. Лишь лошадка – просто чудо! Белоснежной машет гривой.
Каруселька забуксует, заскрипит и остановит у предгорья Алатау. И прощай тогда палатка, овощей и фруктов свалка! И соскочит, и помчится к барсу в гости без оглядки седоусый мальчик Фаик. А за ним, мультяшной птицей, лошадь белая метнётся.
Это будет.
Точно будет.
А пока лишь бег по кругу: мимо белки, мимо стрелки, мимо гордых самолетов, мимо башни, где принцесса в заточении томится, мимо Волжского зерцала, где буксуют пароходы, мимо бурсы, где хохочут мальчиши, забот не зная, мимо призрачной канатки, мимо, мимо, мимо, мимо…

– …огурцы по тридцать девять. Виноград берите даром.

 Я бы тоже, наверное, сказала "да" этому стихотворению с вечно-мечтательным персонажем,  с каруселями, зверюшками и россыпями фруктов.


 НИНА САВУШКИНА «Поэзия замечательных домохозяек»
http://stihi.ru/2020/10/17/9260 номинатор Елена Севрюгина

Покуда в кухне, в чреве СВЧ-
печи, из тени в свет перелетая,
томится тушка смуглая минтая,
я в декадентской шали, при свече,
пишу, читаю

заветный том из цикла «ЖЗЛ».
В нём, что не особь – всех иных особей.
Там всяк чудак по-своему шизел.
Я трепетно порхаю, как Жизель,
среди надгробий

литературных… Веки тяжелы,
радикулит постреливает к ночи,
когда цежу с усердием пчелы
классический нектар из дивных строчек,
плету веночек

сонетов – алфавит в глазах рябит.
Молюсь лучу оконному, вползая
к подножию Парнаса, где пиит
не ведает, сколь незатейлив быт
домохозяек.

С утра пеку пирог, что весь облит
глазурью чёрной горечи и злости,
но в сердце нетерпение сквозит, –
ведь в полночь запланирован визит
к поэту в гости.

Ночь, улица, фонарь, аптека и
поэт читает стих неторопливо.
Чернеет роза в золоте «Аи».
Шепчу: «Молчи, скрывайся и таи
души порывы».

Известно мне – поэтов тесен строй.
Но в том строю есть промежуток малый…
Скорей моё чувствилище настрой,
и мы под ручку, словно брат с сестрой,
войдём в анналы.

Темница кухни рухнет, и тогда
редакций сонных распахнутся двери:
«Ну, здравствуй, «Новый мир»! Гори, «Звезда»!
Я к вам пришла – навеки, навсегда.
Умри, Сальери!»

В тот миг не дай мне Бог сойти с ума,
оригинальность потеряв письма.
Здесь столько лир повешено на ветки!
Пусть говорят: я – попугай весьма
тропической расцветки.

Я бронзовею, творчески расту…
И в Петербурге мы сойдёмся снова,
Мне памятник воздвигнут на мосту.
Цитатами латаю пустоту,
долблю основу.

 Так написать может только восторженный неофит.  Возможно, у автора впереди длинный и плодотворный путь в поэзии.  Мне такое не интересно совсем.


 ЛИДИЯ КОВАЛЕВСКАЯ «На прощание»
http://stihi.ru/2020/09/19/2586 квота ГР за редактирование отборочного тура

Не влюбляйтесь, я выдумка ветра,
ни богиня любви, ни Деметра –
просто гляну в «окошко»... ушла.

Не храните наивное фото,
до меня ведь – ни шага, ни лёта.
Будьте счастливы здесь
иншалла!

 Стихотворение - как  автограф.  Ни к чему не обязывающий, но - след.


 ДМИТРИЙ МАЛЬЯНЦ «Продаю жизнь. Недорого»
http://stihi.ru/2020/09/17/2626 отборочный тур

Продаю жизнь. Недорого.
Ещё крепкую, пускай и ношеную.
По краям обожённую порохом,
В середине женщиной брошенную.

По лекалам красивым сшитую,
Часто в небо пустое глядевшую.
Не испачканую, не прожитую,
Но до коликов надоевшую.

Вот скрипит она словно мельница,
Камнем круглым по склону катится.
Ничего в ней уже не изменится,
Ничего в ней уже не наладится.

Не прогнать эту жизнь, не выкинуть,
Не подняться ей вместе с птицами.
Вроде всё, что задумал– выполнил.
Остальное, надеюсь, простится мне.

В ожидании финала скорого
Мне не жалко её к сожалению.
Продаю жизнь. Недорого.
Или меняю на куртку осеннюю.

 Сразу видно практичного человека - жизнь продаётся, а не отдаётся в добрые руки, к примеру; не жертвуется, не кладётся на алтарь.  Женщины вот любят дешёвые распродажи.  Может и повезёт ЛГ.  А лучше подарить бы ему осеннюю куртку. Глядишь, жизнь и наладится, как у почтальона Печкина с подаренным велосипедом.
Если без шуток, то двойственное ощущение по прочтении.  Первое - что написано, всё-таки, не зря - чем-то отзывается в читателе.  А второе - несколько затянутое стихотворение и финал "мелковатый". Но в корзинку не брошу,  потому что искреннее чувство есть.


 ЗАЩИТА ОТ ТРЕВОЖНОСТИ «Если море горит»
http://stihi.ru/2017/01/12/4980 отборочный тур

Ни к чему мне твои корабли если море горит.
Я – исчадие ада.
Босыми ногами ступать
по бутылкам разбитым,
по окнам расколотым,
плитам
тектоническим
не привыкать.
Не удерживай прядь
в кулаке,
я обрежу её, не жалея длины.
Косы – признак вторичный,
первична любовь и война.
Выгорают морские глубины.
Не жжёт.
Не болит.
Если море горит – проявляются сущности дна
и выходят на берег,
и учатся жить без воды.
Не раскидывай в ужасе звуки,
удерживай дрожь.
На морском пепелище рассвет,
но святой поводырь
посылает нам тучи
спасительный льющие дождь.

  Назваться исчадием ада,  напугать всех до жути, потом выдать красивый совет: "Не раскидывай в ужасе звуки, / удерживай дрожь."  Потом появляется святой поводырь и всех спасает. Занавес. А что это было вообще-то? Метеорит, техногенная катастрофа, или это: " А лисички / Взяли спички, / К морю синему пошли, / Море синее зажгли."
 Хорошо, что я догадалась, что "Я - исчадие ада"  -  это море.  И успокоилась.  Ваши сказки нам не страшны.


 ИРИНА ВАЛЕРИНА «Смотритель эдемского сада...»
http://stihi.ru/2017/07/13/285 номинатор Ильдар Харисов

Смотритель эдемского сада прислал письмо.
Зовёт нас обратно, соскучился, и вообще,
почти расписался в горячности. Глупо, мол,
сплеча рубанул-то – а вышло в итоге щеп
на добрый десяток вселенских аутодафе.
А так, говорит, всё неплохо, но скука жрёт.

...Да ну его к чёрту, верно? Сижу в кафе,
смотрю, как над липой цветущей камлают мёд
сердитые пчёлы, как туча плывёт на град –
не то чтобы обречённый, но Вавилон,
и первые капли, срываясь в дремотный сад,
летят через пыльный космос заросших крон.
 
Всё было, всё будет, и я повторюсь ещё
в десятках и сотнях – и снова приду сюда
писать тебе мелочи жизни. А что насчёт
бегущего времени – в сущности, ерунда,
песком ли сквозь пальцы уходит или водой.
Мне важно одно – то, что в нём пребываешь ты.
Горячий мой, яростный, жданный, как день шестой.
Под юбкой колени разводятся, как мосты,
едва только... Только и выручает её длина.
А город уже занимает гремящий дождь,
и я в нём одна... Заоконная глубина
глядится в меня, надменная словно дож.
 
...А нежности – море. Обещан такой прилив,
что я обмираю, на пальцах считая дни.
Один... и второй... и третий. Закат залип
на кнопке повтора, и томную муку длит.

Пускай я соблазн, пусть вместилище – нет греха.
Есть тесная близость – и близость всё ближе есть.
Заблудшие овцы нуждаются в пастухах.
А мне нужен только ты.

Преблагая весть:
и ливень иссяк, и закончился долгий день,
и значит, осталось долгих всего лишь два,
и в гуще кофейной – сплошь чувственный беспредел...
А в тёмных глубинах заштатного рукава
проклюнулись звёзды, и я не смотрю назад,
а только в тебя, открывая опять полёт.
   
...Ах да, я таки отписала в эдемский сад.
Сказала: спасибо, у нас уже свой растёт.

 По теме: ЛГ на "короткой ноге" со "смотрителем" эдемского сада.  Находится в условном Вавилоне и ждёт только "его", видимо, не пастуха, ибо не заблудшая овца, а женщина, которая точно знает чего хочет.  Современная Ева.  Он, Адам, видимо, ещё где-то пашет, добывая хлеб насущный. 
Всё спокойно в вавилонском саду. "Смотритель" подождёт. Когда ещё наступит время платить по гамбургскому счёту.  Да и там - всего лишь деление - на одесную и ошуюю,  на овец и козлищ.
О впечатлении: хороший уровень версификации (как сказал бы какой-нибудь профессиональный эксперт), слова просыпаются как песок сквозь пальцы.  Камлающие мёд сердитые пчёлы задерживают внимание на несколько секунд. 


 ИНГА СТАШЕВСКА «Eats shoots and leaves»
http://stihi.ru/2020/08/08/4419 квота ГР за редактирование отборочного тура

На занавески падать,
И в темноте лететь...

Катька сказала, панда –
Вроде бы как медведь.
Черный, немножко белый,
Словно декабрьский снег.
Катька рисует мелом
Лестницу на стене.
Розовую. He помнишь?
Бусы, браслет, платок.
Мама звала на помощь,
Да не пришел никто.
Скажет сестричка Валя,
Ей зашивая бровь,
Что "вот такой бывает
Истинная любовь."
Катька сидит, мечтает.
Кольца волос на лбу...

Я бы жила в Китае.
С пандами. Где бамбук.

 Эпизод из воспоминаний детства,  которого информационно маловато для того, чтобы по настоящему посочувствовать Катьке, которой зашили  бровь после разочарования в любви, и которая мечтает о пандах и о Китае.  А может, "я" - это не Катька, а вспоминающая это всё ЛГ.


   АЛЕКСАНДР КРУПИНИН «В моём саду пурга и хаос…»
http://stihi.ru/2020/10/06/4572 номинатор журнал "Тропы"

В моём саду пурга и хаос,
на шаг не видно ничего,
но ты проходишь, как Нейгауз,
по саду сердца моего.
Твоя тропинка без извилин
ведёт неведомо куда,
над ней летает птица-филин
и манит пальцем иногда.
В какие дали манит птица,
о чём ушами шевелит,
за чем гонец пернатый мчится
как древнегреческий гоплит?
Тропа ведёт к роялю сердца,
который спрятали в саду.
Железных квинт и нежных терций
ты там исполнишь череду.
Тебя почуют струны-вены,
чьи голоса давно молчат,
они откликнутся мгновенно
и задрожат, и зарычат.
Вокруг рассядутся фанаты,
как на деревьях снегири,
и станешь ты играть сонаты:
семнадцать, восемь, двадцать три.
С мечтой о вечном фа-диезе
который более всего,
ты спелеологом полезешь
в пещеру сердца моего.
В пустой пещере, в царстве мрака,
где Стикс петляет и шумит,
мы повстречаемся однако,
как сталактит и сталагмит.

 Вот ещё один сад - сад сердца, в кустах которого есть рояль сердца, а ещё есть пещера сердца.  Такой увлекательный квест для особы, похожей на Нейгауза, идущей тропинкой без извилин - в смысле талантливой, но глупой?  "С мечтой  о вечном фа-диезе / который более всего" - вот что заставляет посмотреть на текст под другим углом. Трагическая нота и встреча у Стикса искупают легковесно-игривый тон стихотворения. И текст чудом избегает попадания в корзинку.


 ЖИЛЬ ДЕ БРЮН «недавняя мышь»
http://stihi.ru/2017/02/06/7517 квота ГР за редактирование отборочного тура

Они приходят, плащи их застёгнуты и зловещи.
Взгляд уклоняется, слово бежит от вещи,
имя – от должности, звания, ранга, чина.
В ничтожные поводы прячет себя причина.

Почему я?
Почему меня?
И за что мне?

Сердце стучит,
как шахтёр, заваленный в штольне.
Мысль непроизносима,
во рту горчит.
Генная память сигналит – замри, молчи.

Пророщенный страх, наследник инсомний,
вкрадчиво шепчет: ты вспомни, вспомни –
кому растрепал ту историю на Манежной,
у Дома Кино, под вискарь, в темноте кромешной?
Кому ты давал читать дневники Алисы?

Если спят кошки – из леса приходят лисы.
Мышата дрожат, как телята вблизи ножа.
Мышиными судьбами лисы не дорожат.

Гости в плащах поднимаются по ступеням:
стихает смех, обрывается чьё-то пение.
Первый этаж словно вымер,
за ним второй,
третий.

Куда тебе, мышь, воевать с горой?
Раздавит и не заметит.

Гости в плащах заполняют дверной проём,
входят, как страшные новости в мирный дом.
Держатся каменно,
монолитно,
веско.

Соседка в окне напротив задёргивает занавеску.

Стыдный холод внутри превращается в белый жар.
Ты стоишь, распрямившись: не сдался, не убежал.
Ты уже не будешь бояться их никогда.

И недавняя мышь неожиданно говорит:
Господа,
вспоминайте,
чему вас учили в школе.
Там в коридоре коврик –
вы бы вытерли обувь, что ли.

" Генная память", "проросший страх" заставляют автора написать весьма живописную картину карательной экспедиции "лис", пришедших за ЛГ.  При этом роль спящих кошек не ясна.  Если мышиными судьбами лисы не дорожат, то кошки, выходит, дорожат.  Такая странная оппозиция. А реакция ЛГ на приход нежданных гостей - вполне в духе профессора Преображенского. 
В целом текст производит впечатление классического литературного штампа.


 ЭМКЕЙ «Аниме»
http://stihi.ru/2020/06/09/4780 квота ГР за редактирование отборочного тура

Совершенно забыли, или все-таки помните –
ветром встрепанных сумрачных сов,
снег, не тающий в черном озерном омуте,
долгий день, нелюдим, невесом.
Вы сердились, а я подтрунивал
над отсутствием звука “эль“.
Парк Аокигахара представлялся нам сейлормуновым,
Вы и я – легкомысленными героями аниме.
Нас нашли безнадежно замершими,
на скамейке, спина к спине...
Как живете, я для Вас неприятное прошлое,
или с нежностью вспоминаете обо мне?
Что поделываете дымными зимними утрами,
рассказать не могли б?
Я лечу вслед за бешеными маламутами
до ближайшего города Игл*
за письмом ненаписанным.
Улыбаюсь озябшей луне
в предвкушенье – дорожкой рисовой
Вы спешите навстречу мне…

*Игл, Аляска

 Романтично. На ум приходят мадам Баттерфляй и герои Джека Лондона.  Но тут, видимо, надо что-то искать в субкультуре аниме. Вот никогда не могла понять интерес взрослых людей к рисованным персонажам с характерной экзотической внешностью, изображающим человеческую жизнь.


  АЛЕКСЕЙ БУРКО «Случится вдруг...»
http://stihi.ru/2020/10/19/5914 номинатор "Термитник поэзии"

Случится вдруг в забеге дней обычных:
Споткнешься о невидимый порог –
И словно жулик, пойманный с поличным,
Поймешь внезапно, что всевышний строг,

Что бледен мир и лучшая награда –
Спокойный дом без скорбей и обуз,
Уже сочтен и взвешен до карата
Хороших дел твоих нетяжкий груз,

Что, как ни прыгай – не достигнешь неба,
Что, как ни бегай – не обгонишь звук,
Что, завладев своей краюхой хлеба –
Ослабишь хват и выпустишь из рук.

Так плачет старец, слабый и неловкий,
Когда года навеют страшный сон.
Так смотрят вслед перронные торговки,
Когда пройдет столыпинский вагон.

 Впечатление от текста - "добротный".  Хорошо это или нет, не знаю. Задумалась, как именно смотрят вслед столыпинского вагона перронные торговки и чему вообще здесь этот вагон.  Впрочем, отсюда, наверно: от тюрьмы и от сумы не зарекайся.


 АРСЕНИЙ ЗАГАЕВСКИЙ «Nascentes Morimur»
http://stihi.ru/2020/05/25/8302 номинатор Наталья Матвеева 5

Примерно двадцать лет тому назад
Я был в ирландской маленькой деревне,
Где церковь посреди неё, напротив,
Была несоразмерно велика –
И поселению, и своему погосту.

А тот – всего, наверно, в четверть акра –
Приподнимался, так же, как и церковь,
Стеной булыжной, вроде крепостной,
Над деревенским уровнем изрядно,
Так, чтобы было видно всей деревне
Надгробия и кельтские кресты.

И клали там О’Конноров, О’Нилов
И прочих Дохерти веков, наверно, десять
В семейные гробницы штабелями,
Где под землей раз в сто их было больше,
Чем над.

А я люблю по кладбищам бродить!
Когда, войдя в калитку, пробирался
Как по бемолям между белых клавиш
Меж плит с трудом ступая, то земля
Лоснилась как мазут и густо пахла
Не тленом, нет – гумном и урожаем,

А дальше хлебом, солодом и хмелем –
Неприхотливым деревенским счастьем,
А как глаза закроешь – всей зелёной
Ирландией, но с сильным послевкусьем
Конца.

Потом я поселился в Би&Би,
Где розовые рюшечки на окнах,
Но запах чёрного с подошв кроссовок
Меня преследовал. Весь вечер драил их
Гостиничным из тюбиков шампунем,
Однако странный запах оставался.

На утро я покинул bed and breakfast
И ту деревню, после – и Ирландию,
(Где «больше не бывать»), но этот запах
Теперь всегда со мной как наваждение,
Как смерть, что и страшит, и привлекает,
И отвратительна,
И плодотворна,
Изящна,
И ужасна,
И везде.

 Как дневник путешественника прочитала.  Познавательно, ощутительно, колоритно.  От поэзии тут наверно - слишком личные, почти провокативные, даже порой отталкивающие ассоциации.  Но ведь и так можно, потому что убеждает же автор. Заключительные строки - просто инфернальные какие-то.


 РИТА БАЛМИНА «Воспоминание»
http://stihi.ru/2017/05/20/5710 номинатор журнал "Витражи"

Неотвратимо, как псалом –
Пушинкой пушкинского текста-
Уже витает над столом
Воспоминание из детства:
Бабуля заварила чай,
А папа смотрит телевизор:
Свисток, пенальти получай,
Арбитр поруганный освистан.
А мама шьет, кляня иглу,
И кошка сонно лижет плошку.
У подоконника в углу,
Где муха оседлала крошку.
А я с уроками вожусь,
И буря мглою небо кроет,
Сгущая косинусов жуть,
Над ратным подвигом героев.
Обычный вечер как всегда
Темнеет, исчезая в Лете,
Чтоб, сквозь года и города,
Со мной скитаться по планете.

 А это понравилось. Очень зримая картинка получилась.  Лаконичная и насыщенная.  Стихотворение - как сдавленная пружинка, стремительно распрямляющаяся при чтении. Зачёт.


 ИГОРЬ ДЖЕРРИ КУРАС «Как сиротливо смотрится»
http://stihi.ru/2018/02/27/9775 номинатор журнал "Витражи"

Как сиротливо смотрится пустая,
застеленная наглухо кровать –
и комната, в которой перестали
ворочаться, и кашлять, и вставать.
Всё убрано, заправлено, красиво
(для тех, кому порядок красота) –
но пустота нема и сиротлива,
едва переносима пустота.
За стенкой люди говорят и дышат,
и поминают водкой старика.
А человек откашлялся и вышел –
застелена кровать и высока.
Ни звука нет, ни запаха – ни следа:
всё выветренно, убрано теперь;
дверь приоткроешь, постучишься: "Деда?",
и тихо выйдешь, и закроешь дверь.

 Вот тоже понравилось, Личное, пережитое,  ни одного слова, прямо передающего настроение - горе, скорбь, утрата, - но всё это есть в стихе. И память ещё.


  НИНА БАЛАНДИНА «Монолог тополиного листа»
http://stihi.ru/2020/08/13/5348 квота ГР за редактирование отборочного тура

Я только лист – листок черновика, что наделён неясными дарами,
врачует жизнь и насыщает пламя… осенний лист… живой ещё пока…
Вот просеваю обращенный свет, и тени дня возвышенней и легче. Вот ветерок прихватывает плечи, ненужная сбивается строка, – то птиц присел и склюнул червяка… Вот в тень уходит наступивший вечер.

Но мне везёт: невдалеке фонарь. И как бы ни был сумрак обесцвечен, он как бы снова обещает встречи и говорит, что нет, ещё не вечер,– всего лишь тьма… заманчивый финал.
И давняя надежда столько лет отводит от истоков наносное.
Что мне б хотелось? – Вряд ли уж покоя… всё это позже… будучи в земле.

Прожилки строк, пересеченье нитей,– обрывки тайн сбегаются в ладонь.. И просто так, без всяческих наитий всё резче предсказуемость событий, а время всё слышнее под уклон несётся с беспардонностью экспресса…
Так прошлый день, лишенный интереса, годится лишь для вставки в новый сон.

Обычный лист... Я, видимо, привык, что и земля, и небо без отказа даруют жизнь: раскрепощают разум, что просится обожествить язык... И вся вокруг цветущая листва (подспорье моего черновика), – горит осенним всполохом желаний.

Отпущен буду, как придёт зима. Скукожен холодом и набухая влагой, наискосок, как будто из бумаги, под ноги брошен… стоптанный весьма…

Лишь черновик житейского письма, исчерканный надеждой и отвагой.

 В целом понравилось стихотворение, но второе четверостишие показалось лишним, мало что  добавляющим по существу. Не проходные размышления о жизни, основательные.


 РЕЧНАЯ НИМФА «Запишу в тетрадочку»
http://stihi.ru/2018/12/18/2673 отборочный тур для резидентов

Запишу в тетрадочку пророчество – может, пригодится на суде.
Номер вместо имени и отчества, да статья одна на триста дел.
Я горда, поэтому не каюсь тут, про берёзки русские не тру.
Дети откромсали крылья аисту, всюду только мир, и май, и труд.
В ноябре Октябрьскую празднуют, навещают куклу Ильича.
Жизнь, люблю тебя, такую разную – глажу по натруженным плечам.
Мне б занюхать корочкой арбузною, выглотав казённую до дна.
Правда – не газета всесоюзная, правда на растопку не годна.
Солженицын образумит пьяного, коль жениться – главное из дел.
Блок недалеко упал от яблока, и Гагарин в рай не полетел.

Спозаранку бабы тронут вилами – ты жива, товарищ, или всё?
Триста снов, как дым над Фермопилами, в каменное небо унесёт.

Назад, в будущее? Автор напророчил себе столетнюю ретроспективу в несколько альтернативном варианте.   Тоже, видимо, генная память.  Но без страха, даже с некоторым вызовом. С примесью «451 градус по Фаренгейту» Рэя Брэдбери. Там книги сжигали - " да статья одна на триста дел"; "  Триста снов, как дым над Фермопилами/ в каменное небо унесёт." - именно об этом, видимо.  Что остаётся - только отзвуки когда-то известных фамилий.
 Сол/жениться/женицын; я/Блок/о.  А Гагарин не полетел, значит.  Суд, каменное небо. Жестоко. Но интересно было читать. 


 АЛЕКС АМУР «Грани»
http://stihi.ru/2020/10/09/8529 отборочный тур для резидентов

Посмотришь в стакан гранёный,
И станет тоскливо страшно,
Кому-то всплакнёт икона,
А мне тут Есенин машет.

Как будто бы я здесь крайний,
Повсюду с меня спросили,
Как будто в своём стакане
Могу утопить Россию.

Бывает и мёртвый ранен,
Бывает, стакан под хлебом,
Пытаюсь уйти за грани,
А грани уходят в небо.

  Тут мне посыл не совсем ясен.  Если уж Есенин не смог утопить в стакане Россию, то автору даже и не светит? Как оправдание за что-то звучит это стихотворение.  В моём понимании.


  ПЕТРА КАЛУГИНА «Вибро»
http://stihi.ru/2020/06/09/5275 отборочный тур для резидентов

В ночи дребезжит окно.
Должно быть, от ветра, но
Мне кажется, это озноб земли,
Дрожь ветки, которую провели
Под нашим домом тишком, тайком,
На основании никаком,
Без всяких правил и даже схем,
Чтоб кто-то бредил во сне: «Зачем?..»,
А кто-то вовсе не мог уснуть,
Лежал, таращась на Млечный путь
За плотной стопочкой потолков,
За бледной корочкой облаков.
Кривил бы губы: четвёртый час...
Писал фигню бы в районный чат,
Чтоб тоже знали, все знали чтоб:
У нас под боком — ночной подкоп.
Под тёплым боком, таким живым,
Лежит, неведом, непостижим,
Закладкой с капсулой пустоты,
Корявым свитком «иду на ты»,
Личинкой, амфорой, чем-нибудь —
Лежит, короче, тот самый путь.
Лежит, вибрирует-дребезжит,
Так серый дождик во тьме мозжит,
Так издалёка, изглубока
Вползает в сердце тоска, тоска.

 Хорошо, детально, подробно написано, но мимо того, что можно назвать "тоска". Вибрации, дребезжание, "озноб земли" могут вызывать тревогу, раздражение, ярость, митинги жильцов перед администрацией с лозунгами: "Долой метро под нашим домом!"  Но, видимо, это какая-то особая тоска или особое метро, мне не ясные.


 ДМИТРИЙ БЛИЗНЮК «Эхо невозможного»
http://stihi.ru/2020/01/01/4301 отборочный тур для резидентов

фонари проспекта
с двумя головами:
одна нависает над второй, как самец гадюки над самкой,
а люди внизу проходят сквозь
прозрачные мясорубки времени мельчайшие,
не замечают, как их крошат на морщины,
на пыль и седину.
тощие скукоженные ангелы старости
наполнены слабоумием, как розовым сиянием.
это – чувство угля, который швыряют в топку,
а там кубический джин огня
брыкается сотнями ног в чугунной колбе.
"бесссссмертие" –
если произнесешь вслух сто раз подряд,
услышишь
шум далекого прибоя.
это вечность бьется о берега
несуществующего моря головой,
как рыжий веснушчатый Наполеон в дурдоме.
это – эхо невозможного. желание золотой пробки
создать нечто сложное и прекрасное.
живую рыбку.
наградить сознанием, вместилищем эмоций,
чтобы понял однажды – ты умрешь. исчезнешь. но о чудо.
слепой котенок в ведре с водой не тонет,
он научился дышать под смертью.
вот-вот откроются его глаза.
но как же выбраться из ведра
Вселенной?
и длится осознание.
беснуется штрихованный дождь за окном.
неужели. неужели. неужели.

  О послесмертном осознании себя? Не впечатлило меня это сравнение с утопленным котёнком в ведре Вселенной и пытающимся открыть глаза.


 ТАМАРА ГАВРИЛОВА 5 «Парк»
http://stihi.ru/2019/11/05/6294 отборочный тур для резидентов

В парке Измайловском вечером тихо так,
будто бы кто-то укутал прозрачной ватой
эту игрушку стеклянную – сонный парк
вместе со мной внутри и моей собакой.

С ветки ворона, беззвучно разинув клюв,
смотрит на нас укоризненно, мол, куда вы?
Даже дорожка, звякнув, глотает люк
и уползает бесшумным большим удавом.

В листьях нападавших вязнут мои слова
про суету сует, что приносит осень.
Память размыта дождями, и в ней провал,
будто бы этого лета не было вовсе.

Стало заметным дыхание. Лёгкий пар –
тёплый кусочек души. Он всё выше, выше.
Где ты, мой пёс? Кричу я: – Ко мне, Мухтар!
Он сквозь тягучий воздух меня не слышит.

Сумерки синей водой заливают парк,
но жёлто-красным пылает листва сухая,
посередине стою я, как Жанна д’Арк,
и догораю.

 Понравилось местами.  Догорающая Жанна д’Арк - ну нет,  такой пафос нам не нужен. Круговорот Жанны д’Арк в природе.


 СЕРГЕЙ ЗОТКИН «Три дня»
http://stihi.ru/2018/12/07/4306 номинатор Ильдар Харисов

Одним ухом я слушаю рэп юнца, другим – сообщение о катастрофе,
смотрю в окно на замерзающего скворца, курю, отпиваю кофе,
думаю о Тристане Тцара – настоящем профи,
не менее, чем Элюар, но не сбившегося на эклоги;
о том, что в марте еще февраль
о том, что завтра в дороге надо найти предлог
чтоб завернуть к Сбербанку и отправить Миронову долг.

На обратной дороге заехал в аптеку за каплями в уши.
В окошке, ба! Никанорова Нора – глаза красивые, а взгляд колючий:
никуда, мол, не денетесь все равно.
(интересно, когда подвесили Дуче, было ль ногам его холодно?)
Снова вспомнил сюрреалистов. Боже, какая была эпоха!
Стоило только Бретону свистнуть и "столько окон в бутонах"!
...Уборщица моет плинтус, стоя на четвереньках.
Последнее, что промелькнуло: получил ли Миронов деньги?

Потеплело. Закапало с крыш.
Мой скворец ковыряет отмерзшую цедру.
Глядишь, и продержится славный малыш,
даст Бог и одержит победу.
Есть ли смысл, когда говоришь, как если с кем-то ведешь беседу?
Не знаю. Я только делаю вид, только пытаюсь предмет обозначить,
как тот самолет, что синь бороздит,
как тот габарит, что на вышке маячит.

А солнце, а солнце уже закатилось за дом
с обшарпанной вывеской фирмы Hitachi, и значит
можно думать о чем-то другом,
переключая коробку на низкие передачи.

 Текст затягивает в себя непонятным образом. Всё, одновременно существующее, осмысливаемое, замечаемое ЛГ  становится актуальным для читателя.  Рэп, катастрофа, французские поэты, беспокойство о Миронове, неприязнь к кассирше, сочувствие к замёрзшему голодному скворцу. Наверное, это удивление собственной человеческой природе - такой беспокойной и всеобдумывающе-рефлексирующей.


 Мой выбор:
 
ЕЛЕНА ДОРОФИЕВСКАЯ «Так сходит свет…»
http://stihi.ru/2020/07/02/3226 квота Александра Спарбера за ведение рубрики «В гостях у...»
РИТА БАЛМИНА «Воспоминание»
http://stihi.ru/2017/05/20/5710 номинатор журнал "Витражи"
ИГОРЬ ДЖЕРРИ КУРАС «Как сиротливо смотрится»
http://stihi.ru/2018/02/27/9775 номинатор журнал "Витражи"
СЕРГЕЙ ЗОТКИН «Три дня»
http://stihi.ru/2018/12/07/4306 номинатор Ильдар Харисов
ИРИНА ПОЛЮШКО «Возвращение»
http://stihi.ru/2020/08/30/3089 номинатор Юрий Семецкий
ВЛАДИМИР СОРОЧКИН «Без прикрас»
http://stihi.ru/2017/01/18/2 номинатор Александр Савостьянов
OLEN «Позову ветер»
http://stihi.ru/2020/09/12/8992 номинатор Елена Ительсон
СВЕТА ХОХЛОМСКАЯ «Фаик и его лошадка»
http://stihi.ru/2016/09/17/9904 отборочный тур для резидентов


 Всем доброй осени.  И напомню октябрьское совершенно пафосное стихотворение А.С. Пушкина.

 19 октября

Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день как будто поневоле
И скроется за край окружных гор.
Пылай, камин, в моей пустынной келье;
А ты, вино, осенней стужи друг,
Пролей мне в грудь отрадное похмелье,
Минутное забвенье горьких мук.
Печален я: со мною друга нет,
С кем долгую запил бы я разлуку,
Кому бы мог пожать от сердца руку
И пожелать веселых много лет.
Я пью один; вотще воображенье
Вокруг меня товарищей зовет;
Знакомое не слышно приближенье,
И милого душа моя не ждет.
Я пью один, и на брегах Невы
Меня друзья сегодня именуют…
Но многие ль и там из вас пируют?
Еще кого не досчитались вы?
Кто изменил пленительной привычке?
Кого от вас увлек холодный свет?
Чей глас умолк на братской перекличке?
Кто не пришел? Кого меж вами нет?
Он не пришел, кудрявый наш певец,
С огнем в очах, с гитарой сладкогласной:
Под миртами Италии прекрасной
Он тихо спит, и дружеский резец
Не начертал над русскою могилой
Слов несколько на языке родном,
Чтоб некогда нашел привет унылый
Сын севера, бродя в краю чужом.
Сидишь ли ты в кругу своих друзей,
Чужих небес любовник беспокойный?
Иль снова ты проходишь тропик знойный
И вечный лед полунощных морей?
Счастливый путь!.. С лицейского порога
Ты на корабль перешагнул шутя,
И с той поры в морях твоя дорога,
О волн и бурь любимое дитя!
Ты сохранил в блуждающей судьбе
Прекрасных лет первоначальны нравы:
Лицейский шум, лицейские забавы
Средь бурных волн мечталися тебе;
Ты простирал из-за моря нам руку,
Ты нас одних в младой душе носил
И повторял: «На долгую разлуку
Нас тайный рок, быть может, осудил!»
Друзья мои, прекрасен наш союз!
Он как душа неразделим и вечен —
Неколебим, свободен и беспечен
Срастался он под сенью дружных муз.
Куда бы нас ни бросила судьбина,
И счастие куда б ни повело,
Все те же мы: нам целый мир чужбина;
Отечество нам Царское Село.
Из края в край преследуем грозой,
Запутанный в сетях судьбы суровой,
Я с трепетом на лоно дружбы новой,
Устав, приник ласкающей главой…
С мольбой моей печальной и мятежной,
С доверчивой надеждой первых лет,
Друзьям иным душой предался нежной;
Но горек был небратский их привет.
И ныне здесь, в забытой сей глуши,
В обители пустынных вьюг и хлада,
Мне сладкая готовилась отрада:
Троих из вас, друзей моей души,
Здесь обнял я. Поэта дом опальный,
О Пущин мой, ты первый посетил;
Ты усладил изгнанья день печальный,
Ты в день его лицея превратил.
Ты, Горчаков, счастливец с первых дней,
Хвала тебе — фортуны блеск холодный
Не изменил души твоей свободной:
Все тот же ты для чести и друзей.
Нам разный путь судьбой назначен строгой;
Ступая в жизнь, мы быстро разошлись:
Но невзначай проселочной дорогой
Мы встретились и братски обнялись.
Когда постиг меня судьбины гнев,
Для всех чужой, как сирота бездомный,
Под бурею главой поник я томной
И ждал тебя, вещун пермесских дев,
И ты пришел, сын лени вдохновенный,
О Дельвиг мой: твой голос пробудил
Сердечный жар, так долго усыпленный,
И бодро я судьбу благословил.
С младенчества дух песен в нас горел,
И дивное волненье мы познали;
С младенчества две музы к нам летали,
И сладок был их лаской наш удел:
Но я любил уже рукоплесканья,
Ты, гордый, пел для муз и для души;
Свой дар как жизнь я тратил без вниманья,
Ты гений свой воспитывал в тиши.
Служенье муз не терпит суеты;
Прекрасное должно быть величаво:
Но юность нам советует лукаво,
И шумные нас радуют мечты…
Опомнимся — но поздно! и уныло
Глядим назад, следов не видя там.
Скажи, Вильгельм, не то ль и с нами было,
Мой брат родной по музе, по судьбам?
Пора, пора! душевных наших мук
Не стоит мир; оставим заблужденья!
Сокроем жизнь под сень уединенья!
Я жду тебя, мой запоздалый друг —
Приди; огнем волшебного рассказа
Сердечные преданья оживи;
Поговорим о бурных днях Кавказа,
О Шиллере, о славе, о любви.
Пора и мне… пируйте, о друзья!
Предчувствую отрадное свиданье;
Запомните ж поэта предсказанье:
Промчится год, и с вами снова я,
Исполнится завет моих мечтаний;
Промчится год, и я явлюся к вам!
О сколько слез и сколько восклицаний,
И сколько чаш, подъятых к небесам!
И первую полней, друзья, полней!
И всю до дна в честь нашего союза!
Благослови, ликующая муза,
Благослови: да здравствует лицей!
Наставникам, хранившим юность нашу,
Всем честию, и мертвым и живым,
К устам подъяв признательную чашу,
Не помня зла, за благо воздадим.
Полней, полней! и, сердцем возгоря,
Опять до дна, до капли выпивайте!
Но за кого? о други, угадайте…
Ура, наш царь! так! выпьем за царя.
Он человек! им властвует мгновенье.
Он раб молвы, сомнений и страстей;
Простим ему неправое гоненье:
Он взял Париж, он основал лицей.
Пируйте же, пока еще мы тут!
Увы, наш круг час от часу редеет;
Кто в гробе спит, кто, дальный, сиротеет;
Судьба глядит, мы вянем; дни бегут;
Невидимо склоняясь и хладея,
Мы близимся к началу своему…
Кому ж из нас под старость день лицея
Торжествовать придется одному?
Несчастный друг! средь новых поколений
Докучный гость и лишний, и чужой,
Он вспомнит нас и дни соединений,
Закрыв глаза дрожащею рукой…
Пускай же он с отрадой хоть печальной
Тогда сей день за чашей проведет,
Как ныне я, затворник ваш опальный,
Его провел без горя и забот.

Александр Пушкин (1799 - 1837)