Осенняя хандра

Со мною что-то происходит.
Осмыслить не могу никак.
Соvid? Нет, не похоже вроде.
Но что-то всё-таки не так!
Хандра осенняя заела.
Ни до чего уже нет дела,
Пуста от мыслей голова.
Пишу стихи едва-едва.
Вот и сейчас писать пытаюсь
Любимой пушкинской строфой,
А за окном шуршит листвой
Бродяга-ветер, в ней купаясь...
Под шёпот Музы, так легка,
Ложится на листок строка.

И вот уже строка другая
За первой следует вослед.
Знакомый голос умолкает,
Но в голове моей сонет
Звучит и будоражит разум.
Пишу, как не писал ни разу
Об осени до этих пор.
Нет, Муза, это не укор!
Вины твоей здесь нет, поверь мне!
К твоим речам был просто глух...
Рассвет забрезжил, и петух
Уже кричит на всю деревню.
Валюсь в изнеможеньи с ног,
Оставив на столе листок.

"Ах, Осень - рыжая подруга!
Своей красой чаруешь глаз!
Охвачена огнём округа,
И "полыхает" всякий раз
Лесок от поцелуев жарких.
Светила катится диск яркий
За горизонт по небесам.
На белоснежных парусах
За ним несётся бригантина,
Взрезая килем синеву.
Не в сладком сне, а на яву
Беспечным ветерком гонима..."
Исписанный рукой моей,
Листок ждёт участи своей.