Скамеечка

Сидит товарищ Форточкин, скучает у окна,

а за окном виднеется богатая страна.

Советские застроища повсюду – тут и там,

кой-где евроремонтами скрывают старый хлам.

Богатые и бедные – с разрывом до небес,

живут все по возможностям с мандатами и без.

И всё по справедливости, и многим зашибись,

но почему же Форточкин клянёт такую жизнь?

Весь век трудился токарем, квартиру получил,

не пьянствовал, не буйствовал, трудился в меру сил.

Затем приватизировал по ордеру жильё,

и с чувством полноценности сказал:  оно моё!

И вот товарищ Форточкин теперь уже не тот,

по нынешнему статусу он вроде из господ.

И платит бедный Форточкин налоги и счета,

от пенсии до пенсии – не жизнь, а маета.

Всё частное имущество почти сошло на нет,

а свита ля-хрущёвская сгорбатилась от лет.

Стояк прогнил от старости, отходами смердит,

и щели в блочном домике зияют с рыжих плит...

А за окном скамеечка с поломанной доской,

ничейная уродина забытая в застой.

В реестры не записана, никем не учтена,

забыта и заброшена, как бывшая страна.