Как ни красив престольный город Рим,
а дома лучше! Отключили воду.
С утра у нас ненастная погода,
и мы весь день об этом говорим.
Грохочут экскаваторы, весь день.
Вдруг скважину отроют возле окон?!
Закрыть окно! И думать о высоком!..
Мы не обходим собственных владений,
поскольку скучен быт, и мы устали
от путешествий.., от себя отвыкли.
Зевать привыкли средь иных реалий
и по тайге гонять на квадроцикле!!
Прощай, прощай, свободы призрак манкий!
Прощайте, кипарисы и оливы!
Мы в собственной Отчизне – чужестранки,
когда являем лужам лик счастливый.
О, как ''сурово брови мы насупим!..''
(в тридцатые была такая песня –
в минувшем веке, в чёрно-белом фильме
эпохи сталинизма)… Вот и рифма
пропала… К стенке – белый стих!.. А как же,
скажи, ''свободы сеятель пустынный''?.. *
* – из стихотворения Пушкина «Пророк».
2019, Рим; 2020, Санкт-Петербург
Прощай, прощай, свободы призрак манкий!..
© Copyright: Агата Лозовская, 2020
Свидетельство о публикации №120081105595
Свидетельство о публикации №120081105595
Рецензии