Большой вопрос

Все мы, конечно, видим красоту:
Цветов, плодов, извилистых ветвей,
Как в них восторженно щебечет соловей,
И пчел-трудяг, жужжащих на лету,

Тропинок юрких вдоль душистых трав,
Росой покрытых в сумерках заката,
Луны, с небес что смотрит виновато,
Как будто день твой солнечный украв.

Раздолье для художника, поэта -
Бесчисленная мира красота!
А, может быть, что цель у нас не та,
И выражение не значимо все это?

А у кого-то нет ни строчки, ни штриха
И мысль вся из проблем тяжелых свита,
Сердечное пространство все забито
Служеньем ближнему - нет места для стиха!

Вот врач смурной в пробежках по палатам
В ночную смену в лютом напряжении:
Кому нужно его воображение,
Чтоб чья-то жизнь ушла того расплатой?

Или хозяйка, что весь день в бегах,
Чтоб бытом ближним счастье обеспечить,
Не думает себя увековечить. . .
Какая ей потребность во стихах?

И мать усердная все мысли отдаёт
Не самовыражению, только детям,
Ничем не радуясь так сильно, только этим,
И лишь развитием детей душа поет!

И если творчество - побег от суеты,
Труда для ближних и самоотвержения,
Стремленье доказать, что значишь ты,
И лени жизни всей опровержение,

То ты талант свой главный закопал,
И прахом стало сердце золотое.
И что с того, что ты творишь в покое,
И красоты ты много описал?

Как быть, пусть каждый скажет себе сам,
Ведь каждый сам ответственнен за время,
Нам данное - нести служения бремя,
Чтоб жизнь его не стала словно хлам...