На остановках...

На остановках транспорта тебя встречал я запросто,
сначала — на автобусной, а позже — у метро.
Июль бежал горячечный и добегал до августа
нарядного, прохладного, дождливого зато.

Вечерняя окраина. Твой дом маячил каменно,
старинный среди прочего панельного жилья.
Фонарь качался уличный,  метался неприкаянно,
с дождём и ветром пламенно о чём-то говоря.

Мы в дом входили мокрыми. Вступала ночь за окнами
в свои почти законные и тёмные  права, —
безлунная, беззвёздная, дождливыми, заботными
мелодиями улицы нам слышная едва.

Мы в эту ночь недлинную вплывали субмариною
любовной, не разбившейся о суетливый быт.
Часы, посланцы вечности, вещали про счастливую,
про жизнь совсем хорошую без боли и обид.

Минуты за минутами известными маршрутами
тянули настоящее в прошедшее уже.
И ночь катилась в прошлое, когда вставали утром мы
в старинном доме каменном на верхнем этаже.

Дыханье близкой осени врывалось к нам без спроса, и
дожди, резвясь и радуясь, твердили нам про то.
И август на прощание раскатывался грозами
на остановках транспорта, у станции метро.