Скрипка и музыкант

Грустная сказка

Скрипка томилась в пыльном кожаном футляре на антресолях вечности уже который сезон, или век. Казалось, она потеряла счёт времени и находилась в сумрачной полудрёме. Лишь иногда она, встрепенувшись, вспоминала прохладные колонны филармонии, трепетные светильники в форме серебряных подсвечников, уверенные и нежные руки маэстро, ласковое  прикосновение смычка… и тогда восхитительные мелодии лились из её души наперебой… их было столько… и чужих, и своих.
Но проходил миг, или день и скрипка опять забывалась в тревожном сне,  в странном предощущении чего-то необыкновенного и удивительного.
И предчувствия её не обманули. Однажды кто-то бережно достал футляр, смахнул с него пыль… открыл крышку… и-иииии, о чудо! Скрипка увидела перед собой прекрасного юношу. Нет, он не был принцем, и даже композитором, но уверенные движения его рук, тонкие трепетные пальцы, трогательный и внимательный взгляд – всё говорило о том, что знает толк в музыке.
Он взял скрипку в ладони, прижался щекой, погладил смычком  струны, что-то тихо прошептал, и скрипка запела. Это были «Времена года» Вивальди… и плакал дождь, и шуршал ветер, и гремела гроза, и падали звёзды на цветочный луг, и кружилась листва, а потом хлопья чистого белого снега…
Скрипка пела и плакала от счастья, и снова плакала и пела. 
Музыкант приходил по вечерам,  доставал скрипку, смычок, и они улетали в волшебную страну музыки, нежности, любви.
Так  могло продолжаться и продолжаться целую вечность, но однажды скрипка особенно переволновалась. Тогда  юноша исполнял новую, незнакомую ей мелодию особенно страстно, и у скрипки от волнения лопнула струна.
-Ничего страшного - промолвил музыкант. - Я найду лучшего мастера, и он поменяет струну. И ты станешь звучать ещё прекраснее, чем раньше…
И они отправились в мастерскую. Не обычную мастерскую, а ту, где работают настоящие мастера-виртуозы, которые  брались за любую сложную работу, будь то рояль, или простенькая гармошка…
И тут, скрипка и музыкант, проходя мимо столов с инструментами, услышали явственный шепот, и их взгляд одновременно устремился на одну из стен. Там висела балалайка. Обыкновенная трёхструнная балалайка. Украшенная яркими узорами, она пленяла своей простотой и незамысловатостью. А шёпот тем временем повторился…
- Ах, юноша! Какие у тебя прекрасные глаза, какие сильные руки. Как бы я мечтала, чтобы ты снял меня со стены и наиграл одну из мелодий. У нас бы получился восхитительный дуэт…
Я весёлая и красивая. И три мои струны звенят нисколько не тише других, даже громче-

-Миленькая, моя прелестная скрипка - взмолился музыкант - я никогда-никогда не держал в руках балалайку, и даже не представляю, каково это, играть на ней?
 Ты очень славная, миленькая, и если ты скажешь, то я, конечно, никогда не прикоснусь к ней… да-ааа, никогда… но-ооо, я бы очень этого хотел! Вероятно, нет, даже точно-ооо! Мне есть чему у неё поучиться. Позволь, я решу сам?!

-Да-да -  поддакнула балалайка. По вечерам наши песни будут особенно хороши…

Скрипка улыбнулась, промолчала, плотно обернулась в бархатную накидку и спряталась в свой привычный футляр. Отчего-то ей показалось, что за мгновение она состарилась как минимум на тысячу лет…