С верхней полки

Я открываю пластмассовость глаз, плюшевости ушей.
Кубики Рубика, супергерои, волки…
Давит на шею мне алый бант – цацка для малышей,
Давит мне душу крохотность верхней полки.

Как я попал на конвейер грёз, в этот двухмерный ад
Плоского мира вместо планеты круглой?!
Шепчут опилки в моей башке, вспомнил – и сам не рад.
Я был живым. Но я целовался с куклой.

Сквозь никотин-алкогольный чад, где я себя искал
Не прозвенел звонок, не вскричали трубы.
Пластик лица, всё ближе ко мне ярко-алый оскал.
Выпили жизнь Барби бесстыжей губы!

Всё не так плохо – звенит в башке кукольным голоском, -
Машины руки с полки тебя достанут,
Дома уложат в кроватку спать, а ты будешь следить тайком,
Как её глазки пуговицами станут.

Знаю, что не прозвенит звонок, трубы не затрубят.
Первый поклон, второй – трактора, настолки…
Третьим поклоном за близкий край выбрасываю себя
И расстаюсь с пространством на верхней полке.