* * *
Тяжела дорога
до чертогов рая,
Мины да ловушки,
пулемётный шквал.
Можно только прямо,
страх превозмогая,
Тут не до игрушек:
струсишь - и пропал.
А в окопе тесном
вряд ли отсидеться,
Ангелы иль бесы –
кто их разберёт?
Сжав до скрипа зубы
и срывая сердце,
Надо подниматься
и идти вперёд.
Встретится, быть может,
где душа родная…
Выбор невеликий
божьего раба.
И, в одну воронку
трижды попадая,
В спину погоняет,
пестуя, судьба.
И, в одну воронку трижды попадая...
© Copyright: Борис Булатов, 2020
Свидетельство о публикации №120051605115
Свидетельство о публикации №120051605115
Рецензии