А стихи рождаются из боли,
Будто бы скульптуры из гранита.
Раны те, что ты посЫпал солью,
Ожидают нового пиита.
А душа красиво плачет в рифму,
На листе строка бежит за строчкой,
И волною бьётся боль о рифы
В мраморно-словесной оболочке.
Ты меня уже почти не помнишь.
Все мои влюблённости - наивны.
Знал бы, сколько боли в этих строчках,
А стихи - словесные картины!
Я рисую за словечком слово,
Заплетая их в стихотворенье,
Где-то ты не прочитаешь снова
Результат души моей мученья.
Я тебя при встрече не узнаю,
Ты кивнёшь из вежливости робко.
На твоём столе стоит пустая
Для стихов забытая коробка.
Это от того, что ты железный,
Боль тебе - что муха для китёнка.
Я прошу, хоть раз пособолезнуй
На тебя наткнувшимся девчонкам.
К чёрту я сожгу все эти строки,
Если ты однажды их заметишь,
И тогда в твоей пустой коробке
Заведётся боль в тот самый вечер.
10 мая 2020
Боль
© Copyright: Елена Гарбузова, 2020
Свидетельство о публикации №120050910583
Свидетельство о публикации №120050910583
Рецензии