Истории - Банкир

Коль есть искра в глазах поэта,
Напишет он красивый стих.
И станет праздновать победу,
Запустит в небо сто шутих.

Взлетят ракеты и взорвутся,
Возникнет чудный фейерверк.
Случилось в нашем мире чудо –
Стих написал обычный клерк!

Ведь вроде нет скучней работы:
Строчить бухгалтерский отчет.
Но вот – привал. Пришла суббота.
На шашлыки идет народ.

А он – король своих финансов –
Вдруг музой нежно озарен.
Воображенье – будто танец.
И из груди поэта стон

Раздастся. Музой очарован.
Руками-рифмами обнят.
Душа поэта просит слова.
Но кто он: маршал иль солдат?

Взглянул на плечи. Там – погоны.
На них увидел звездный блеск.
Спросила муза: «Кто ты?» - «Вронский!»
«Ты слышал жанр такой – бурлеск?»

«Ну что ты, муза. Я лишь оды
Для тех, кого люблю, слагал».
«Ты из деревни, что ли, родом?
А выглядишь как аксакал…»

«Нет, я – бухгалтер. Де’бет, кре’дит
Еще могу с умом свести.
Мой начальнице, как леди,
Отчеты нравятся: «Как стих,

Где все разложено по полкам:
Вот – прибыль, вот – с нее налог».
Но душу мне терзают волки.
И будто бы электрошок

Все сотрясает до предела
Внутри меня. Ужасный быт!
Свою б работу бросил смело.
Всегда испытываю стыд

Перед собой. Ведь я – мечтатель,
Стихов возвышенных творец.
Читает иногда с эстрады
Мои стихи хороший чтец».

«Хорош ты, друг, своим умишком», -
Сказала муза. – «Новых встреч
Нам нужно ждать. Хоть это слишком –
Писать торжественную речь

Для президента банка «Русич»*,
Баланс до цента подсчитав.
Скажи, поэт: немного трусишь?
А вдруг тебя лишат всех прав

И выгонят, шутя, отсюда?
Бюджет ведь строгость любит, брат!
Ведь твой отчет не от верблюда.
Он должен лучше быть в сто крат!»

И здесь большое вдохновенье
Ушло из клерка вдруг. Увы.
Пришло ему тотчас на смену
Другое чувство. Будто швы

Наложил кто-то на разрезы
Души – из них струился свет!
Клерк посмотрел отчет свой трезво –
«О, боже мой, ведь я – поэт!

Стихами сделал даже числа.
Начальник не поверит им.
Наш банк ударил жуткий кризис.
Ушел доход в трубу, как дым.

Да Бог с ним! Дело не в расчете.
Закроют банк? Уйду в Союз
Писателей. Поэтом года
Я стану, коль войду во вкус…»

И этот банк, увы, закрыли.
Наш Вронский стал считать ворон…
Но никуда не делись крылья
Поэта. С ними он – барон!

P.S. *Вымышленное название.