Как пух цветущих тополей...

Дороги нет к былым местам,
Сам понимаю, - “карта бита”,
Но, как ни глянь, я все же - "там" :
Не все - прошло, не все - забыто...

И вот же, ты, мой друг - апрель,
Сходя на нет, напоминаешь
О близких криках журавлей,
О пухе тополином в мае...

И знаешь верно, - загрущу,
И, позабыв, что нет уж проку,
На полке верхней отыщу
Свою забытую эпоху :

Мой первый дом, мои дворы,
Знакомых-незнакомых лица,
Тех, кто давно уж - “старики”,
Всех записей моих страницы...

Они же там, где и всегда,
Любовь моя, а больше - напасть,
Где, видя их, мои глаза,
Уже блестят, чтоб вновь заплакать.

Не пух ли майских тополей -
Мой аллерген - средь них, кружится
Слетает с полок, как метель,
Садится исподволь на лица...

И так же жив - тогда, теперь,
Чтоб вызывать тоску и память
О том, что нет, хоть верь-не верь,
О том, что больше не исправить ?..

“ Не ройся - я себе твержу, -
Не верь настырному апрелю...
Все прожито, - я говорю, -
И сказкам больше я не верю...

Все эти тленные мешки,
Все эти фото в старых рамках -
Уже - забыты, не нужны,
Все это - милая приманка.

От них ни слаще, ни теплей :
Они - лишь призраки оттуда,
Как пух цветущих тополей, -
Ненужный пух, парящий всюду...”