Благословением на жизнь обычную,
Канвой привычною, легла печать.
Но там где кроется сугубо личное,
Печать размытая и не видать.
И что сокрыто такой отметиной?
"А что ты хочешь?", кто бы спросил.
И отзывалось тоской изъеденной,
Узнать что было там, что было сил.
"Да ничего там такого не было,
Ну просто дрогнула Творца рука",
Опять шептала судьба и нежила,
"Живи, живётся тебе пока."
Но у Творца не бывает промахов.
Ему ль не ведать свои пути?
Под ноги сыплет упавшим ворохом,
Всё что мешает к нему идти.
Ну отзовись же, от взоров скрытое,
На нём от сердца лежит рука,
Что предназначено, неизжитое,
С прожИтым свитое двойника?
Печать размытая - вращение быстрое,
Путём нехоженным колеса,
То что достанется, если выстоишь,
Уже отмерено на весах.
Под ноги сыплет упавшим ворохом
© Copyright: Валерий Расолей, 2020
Свидетельство о публикации №120050204134
Свидетельство о публикации №120050204134
Рецензии