Потрепанной закладкою из книг
Мироточит благочестивый лик –
Крылатость фраз вплелась в крылатость ветра.
И бабочки, и бабы - всё одно
Вкушают, как амброзию, вино,
Окуклившись зимой в домашнем гетто.
Младенца запеленатого суть,
Не даст ни заболеть и ни уснуть.
В небесной книге, уголки сгибая,
Где месяцы и дни – наперечёт,
Узнать о том, что будет наперёд,
Узрев пути от рая и до мая…
И только ветер, ведая, молчит,
Зачем и кем написан манускрипт,
И отчего скрипуч в саду колодец…
Заснувши, книгу выронишь, из рук.
И станет целый мир усыпан вдруг,
Гербарием распятых богородиц…
Гербарий
© Copyright: Ольга Бут, 2020
Свидетельство о публикации №120042305514
Свидетельство о публикации №120042305514
Рецензии
