Чем мы болеем

Все обветшало, все пожухло,
ползет туманов серых муть,
и провисает неба брюхо
в подвижных тучах, словно ртуть.

И проливается  на землю
вся безысходность, вся печаль,
желаний наших  разнотемье
тех, несбываемых.  И жаль,

что не горим, а тихо тлеем,
как чуть проволглая бумажка...
Жизнь это то, чем мы болеем.
Одни легко, другие тяжко.


Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.