Простое утро
расплываются в сумраке тучи.
Серый ветер - пастух,
ускользнувший из ангельских рук –
он как будто везде,
вместе с тем он порывистый случай,
и небесное стадо
свершает стотысячный круг.
Вот и небо уже
придавило асфальтовый город,
то ли с грязью смешав,
то ли в жажде объять и спасти,
сохранив под собой
к солнцу чахлому дьявольский голод
куполов золотых,
не разбуженных и к десяти.
И мелькнув, солнца луч
умирает, зачем-то родившись,
ничего не внеся
в пустотелого дня суету,
и рассветы меняют
закаты бесшумно и быстро,
и струится песок
из песочных часов в пустоту.
...Ну а тут, на углу
стоквартирного мокрого дома
этот ветер, как смерч,
вдруг ввинтился под лёгкий мой плащ...
Мне б не слышать уже
то ли воя его, то ли стона,
всё мерещится в нём
по щенячьи измученный плач...
Свидетельство о публикации №120021906460
P.S. Не просто "понравилось", а "до чёртиков понравилось". Жаль, нету такой кнопки! 😊😋🫠
С уважением, - Алекс
фон Птиц 03.06.2025 20:26 Заявить о нарушении
Спасибо. Не думала, что все́ так глубоко!🤓
В общем, не пошутишь, так и не
выживешь ...это я уже о себе.
И ещё один спасиб!
Дробицькая Наталья 04.06.2025 14:15 Заявить о нарушении