Плацкарта

Моё место на верхней полке плацкарты –
там, где мир слишком тесен, но всё-таки мой.
Мне его навязала, как “РЖД-бартер”,
шебутная старуха, что едет домой
и не в силах поднять свою пятую точку
на купейный этаж, из-за старых костей.
Потому и пришлось поменяться “сыночку”
/мне, конечно, не в тягость!/ На чистом листе
вывожу новый стих, под кряхтенье сердешной
и колёс, что диктуют сюжет, перестук.
Между тем, “е4” с “е2” сделан пешкой
ход соседом напротив. Разит за версту
от “гроссмейстера” салом и репчатым луком,
что умял под законные “сто пятьдесят”.
Если бы не писал, то загнулся от скуки
ваш покорный слуга. А ещё говорят –
лучше нет мимолетных дорожных контактов,
потому что расстанешься, как ни крути
с одарившей тебя забываемым актом
или памятным, если следы на груди.
Нет, увольте! Пора полуночных тусовок
плавно канула в Лету /с моей стороны/.
Нынче я член союзов, лежу без кроссовок
и в WhatsApp(е), под жёстким контролем жены.
А, тем временем, утро пролазит сквозь шторку,
первым лучиком солнца вихры теребя,
и привозит состав Нечеухина Борьку
в город N. Узнаю на перроне ребят
из десятого “А” – Вовку, Славку, Серёгу;
под шофе, нараспашку, орущих: “Братааааан!!!”
И уже моя жизнь не совсем безнадёга,
и на вертеле длинном заждался баран.

***
Хобби наших дорог – концентрировать время
в неуютных плацкартах, меняя людей,
и бросать их в объятья друг другу, и в темень
безымянных разъездов и глупых идей.




19 февраля 2020 года
Санкт – Петербург