она не любит с табурета стихи

о чём гоняешь ночами в голове
по закольцованной извилистой траектории
ты ж никогда не слышал как она дышит во сне
ты ведь знаешь её только в теории

что пакуешь в неразлагающийся целлофан
а потом распихиваешь по стеллажам и полкам
превращая память свою в захламлённый чулан
и сидишь у порога затравленным волком

хорошо что не воешь только и не живёшь
в каждой суке учуять хочешь запах волчицы
мозг под утро взрывает пьяных мыслей галдёж
что опять не её и не те облизал ключицы

было тесно и душно и совсем невозможно с ней
без неё стало холодно невыносимо и пусто
в этой комнате белой сквозит изо всех щелей
а по центру скрипит хрустальная люстра

словно гроб качается на семи ветрах
убаюкивая боль пустоты
только эта боль растёт и пухнет как на дрожжах
и целует губы до немоты

без брудершафта без предварительных ласк
растекается липкой субстанцией в скулы
издавая холодный металлический лязг
словно челюсти изголодавшей акулы
---
не вставай под скрипучей люстрой на табурет
эта девочка больше не любит когда ей читают стихи
лучше нарисуй на стене забытой помадой её трафарет
достань «макара» и прикажи себе «пли»


Картина Сальвадора Дали "Стул", 1975