Девятого января 2020-го

Серый-серый, чуть не мрачный,  день
Наложил на Гагру пасмурную тень.
Чётко ничего не видно:  всё – в тумане.
Выглядит в долине он, как молоко в стакане.
День от серости своей даже прослезился –
На окрестность мелким дождиком пролился:
Словно через сито,
                капли сыплет-сыплет,
Так, что поневоле мои веки липнут,
И спать клонит в середине дня…
Нет энергии без солнца у меня.
В солнечные дни трудился я с запалом
И дрова пилил, рубил и сучковатое колол.
Тело старое от напряженья уставало –
На закате на меня пеняло:
«До чего довёл!..
А я не вол!
Сделай передышку! – Дров уже не мало…»

Видно, Небо пожалело старика.
И устроило ненастный день…Наверняка.
Мол: «Сегодня - зябко, сыро – отдохни!
Печку растопи
И … спи.
После -
 
повлечёт - займись
                стихами;
глухо - в шахматы сразись
                с друзьями;
Позвони:
                супруге,
                детям;
Чтобы не тревожились они,


 Доложись,
           что жив и бодр курилка...

Будут-будут ещё солнечные дни!
Подождут топор, колун и клинья с пилкой»


     09.01.20     Гагра