Юрий Васильевич Пашков. Поэт

Дорогие друзья!
Поздравляю вас с днём рождения Юрия Васильевича Пашкова (18.12.1930 - 04.04.2017), Почётного гражданина города Смоленска,поэта, историка, публициста, общественного деятеля, основателя  и руководителя на протяжение 30 лет Смоленского литературного объединения "Родник", которое теперь носит его имя. Я рада, что наш «Родник» живёт и развивается! Я считаю это лучшим памятником нашему Учителю, его основателю. Спасибо вам, мои дорогие и любимые родниковцы, за ваше неранодушие, за ваше участие, за вашу память о нашем Учителе! Новых творческих успехов нам всем! Светлая память Юрию Васильевичу!


ЮРИЙ ПАШКОВ
Смоленск

Семь холмов, как семь дозорных вышек,
Вознесенных отчею землей,
Чтобы дальше видеть, лучше слышать,
Чуя всю Россию за спиной.

Облачно, громово и грозово
В жарких небесах его судьбы:
Здесь ребята на руках отцовых
Привыкали к грохоту пальбы.

Здесь на копьях делали заметы
Роста ежегодного сынов,
Ратниками стали все поэты,
Так и не успев создать стихов.

Воинскую службу честно правя,
Жили предки, завещая нам
С отчею землею не лукавить,
Не поддакивать ни в чем врагам.

Завещали свой характер ратный,
Крепкую уверенность свою
В том, что заживут любые раны
У того, кто победил в бою.


***
Да будет память наша незакатной
О тех сынах отеческой земли,
Что свиток всех времён солдатской скаткой
Сквозь сто смертей до жизни донесли.
Пускай вовеки не черствеет память –
В наследство всем потомкам отдана,
Как та земля, что дышит под стопами –
Свежа, жива, горька и солона.

***
Стоял народ и слушал сводку
Советского Информбюро…

И реял рупор над слободкой,
Роняя чёрное перо
На нахлобученные шапки,
На лихо сдвинутый треух,
На латаные полушалки
Седых заплаканных старух.
Мороз водил по жести жестью,
Но шли под рупор люди, шли,
Как будто здесь иные вести,
Чем дома, услыхать могли,
Как будто при честном народе –
Плечом к плечу, к спине спина –
Любая новость легче вроде,
Да и война не так страшна.

***
До звона сохлая ботва
Как проволока заржавела.
Мы закатали рукава
И принимаемся за дело.
И мама радость не таит,
Что день стоит – хорош на диво,
Что руку сладко тяжелит
С картошкой крупною натина.
А что сажали мы весной? –
Очистки, срезки, да остатки.
Откуда ж урожай такой,
Все клубни точно поросятки.
Не баловал погодой год,
Но в чём секрет – я твёрдо знаю:
За воевавший свой народ
Стояла мать – земля родная.
То, что столетья берегла,
Откладывая постепенно, -
Всё в овощ, злак перелила,
Не сожалея, отдала
Запас свой неприкосновенный.