Без лишних политесов

Ох, рано в детстве босоногом
осёдлан нами был Пегас!
И графоманские пороки
тогда преследовали нас:
с заборов - первые уроки…
Нас – просто пиццей не корми –
дай нацарапать рифмы-строки,
и прислониться хоть на миг
к тем, кто уже стоит, отлит,
взобравшись на гранит высокий!
Теперь рифмуем «вздохи», «чмоки» …
                иссякли темы, черт возьми?

И, не в угоду политесу,
скажу, решительно весьма:
прекрасны дамы-поэтессы
с их дивной гибкостью ума;
и, чередуя икты в метрах,
шлифуя рифму у плиты,
из слов выкладывают тетрис
и иллюстрируют мечты...

Они – кто мужа ждёт, кто – принца,
средь шелухи и кожуры
способны вдруг переместиться
в субтильно-хрупкие миры.
Понятно: лук, морковь, капуста,
ленивый муж, балбес-сынок…
Но вот, чем более вам грустно,
тем романтичнее ваш слог.
Стихи – высокое искусство,
Но, умоляю, между строк,
когда слагаете про чувства,
не ешьте, милые, хот-дог!
…Я не скажу, что «неприлично»,
но лучше - блинчики с икрой,
что, как-никак, - патриотично.
Да и не сыщется «герой»,
который ляпнет вдруг в постели,
что на стихах «собаку съели».

А с мужиками – всё острее:
и как ни бьемся мы в ночи,
всё так же ямба от хорея
мы не способны отличить!
Где стих восточный, как хурма,
Апсар забыли волооких?
Бежим от образов высоких,
фехтуя лезвием ума!
При всей любви и пиетете
к тому, кто вечно «Наше всё»,
мы все - пожизненные дети,
Куда, скажите, нас несёт?!
 
И вот, с заката до утра
сидим, рифмуем «паклю» с «рваклей»,
совсем раскисли и обмякли,
стыдятся руки топора.
Куда несёт хромой Пегас нас,
гонИм уколами пера?
Мужик-пиит – не есть диагноз?..
                Нам проверяться не пора?..