Что ты играешь, мальчик? Песнь одна,
что бы сады, повеяв, не внушали,
что ты играешь, мальчик? Не душа ли
твоя в стволах сиринги пленена?
Зовёшь её, томящуюся в звуке,
как в одиночной камере тоски;
пусть жизнь сильна, сильнее песня в муке,
и слёзы упоительно близки.
Верни в молчанье душу, чтобы просто
ютиться ей в текучести безбрежной,
где снова роскошь радостную роста
не укротить игрой твоею нежной.
Она померкла, но ещё цела.
Что ты наделал, юный расточитель?
Подрезал песней у неё крыла,
чтоб залететь на зов мой не могла
ко мне в мою весёлую обитель.
Музыка. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2019
Свидетельство о публикации №119100407182
Свидетельство о публикации №119100407182
Рецензии