Ветер вброд
таскает бредень
палых листьев,
жухлых трав.
Ловит ветер
день последний,
к небу
бороду задрав...
Что ему?
Какое дело?
В промельк
тело бела-дня...
Первый снег...
И у меня
голова
закуржавела...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.