Ты говоришь вчерашние слова,
Не сказанные вовремя и к месту,
Они безликой тьме неинтересны.
А летний сок из сонного ствола
Вернётся в землю, к скрюченным корням.
Осенний воздух крепко газирован.
Корсетом антикварным зашнурован
Субтильный торс, тоскуюшей по дням
Двора Елизаветы и Шекспира.
О, эта хворь!.. Болеет ей полмира:
Любовь!.. Любовь!.. Высокий слог и стиль.
Вчерашние слова… В утиль.., в утиль…
О, эта хворь!..
© Copyright: Агата Лозовская, 2019
Свидетельство о публикации №119091503369
Свидетельство о публикации №119091503369
Рецензии