Судить чьё-то творчество всегда трудно. Кроме того, никогда не стоит забывать Иоанна Златоуста: «Не судите, да не судимы будете; ибо каким судом судите, таким будете судимы; и какою мерою мерите, такою и вам будут мерить». Устрашась такой перспективы, постараюсь подходить к текстам и авторам со всей возможной осторожностью, заранее огородившись дисклеймерами типа «это моё сугубое и субъективное имхо» и протчая, и протчая. Но, поскольку каждый автор жаждет услышать хоть какие-то слова о своём детище – извольте, всем сестрам будет по миниатюрным серьгам в виде беглых заметок на полях.
Теперь два слова о процессе отбора. Сразу оговорюсь, что предварительный отбор был произведен на хорошем уровне, и провальных текстов в лонге нет. Принимающим редакторам за их тяжелый труд – респект. С другой стороны (для меня) не случилось и откровения «ах, чёрт возьми, почему не я это написал!». Но откровение – штука редкая, поэтому обратимся к тому, что имеем. А имеем мы много хороших, крепких текстов, лёгкости выбора из них 12 в шорт ожидать не приходилось. Я разбил процесс на два этапа: составление собственного лонга на базе имеющегося и выбор из него окончательной десятки по истечении определённого периода «забвения». Хорошо, что на отстой пены был почти месяц, поскольку одним из важных критериев отбора для меня является запоминаемость: если через пару недель я смогу вспомнить какие-то стихи из своего лонга – значит в них есть некая заявка если не на вечность, то хотя бы на некоторую память…
Итак:
ЛОНГ-ЛИСТ
1. Агата Бахрушина «В Старом Городе дождь»
http://www.stihi.ru/2015/07/23/8237
В Старом Городе нынче тарабарствует дождь,
И по плиткам мозаичным мир плывёт к экивокам.
И спружинило время под нажимом подошв,
И старинные притчи льются светом из окон.
На восторженном древнем языке тёплых зим
Говорят фонари и сусальные крыши.
И махровые розы мокнут в гнёздах корзин.
В синей искорке кремня за витриною рыжей
Воскресает давнишнее «раньше было не так»,
Но не помнит никто, лучше было иль хуже.
И забросило время свой разменный пятак
В память древних мозаик под пузырчатой лужей.
В Старом Городе ночью вновь свирепствует жизнь,
Запоздалый прохожий вдруг споткнётся о песню,
Что из всех водостоков беспокойно бежит,
Где-то грохает в бочку, где-то катится с лестниц.
Эти глыбкие лывы и дождливый фонтан
Были вписаны в душу до рождения оной.
И старинная притча, что из уст да в уста,
Снова выплывет фишкой позабытого кона.
--------------------------------------------------
Хорошая первая строчка с этим рокочущим авторским неологизмом «тарабарствует», и спружинившее время (очень тактильный образ) понравилось – и уже отправился я было неспешно топтать старые мостовые, но, нажав посильнее подошвами, споткнулся я о мозАичный мир с экивоками(что бы это такое могло быть?), о сусальные крыши, о рыжую(?) витрину, о песню, «что из всех водостоков беспокойно бежит» (можно ли о жидкость – споткнуться?) и, наконец, увяз в глыбких лывах… Как-то подпортили мне эти препятствия встречу со Старым городом...
2. Елена Севрюгина 3 «Люди плывут...»
http://stihi.ru/2019/06/21/7765
люди плывут видишь люди плывут на работу
по дороге теряют шляпы плащи и боты
и у всех на лице заботы дела заботы
и так до субботы до выходного дня...
и наверное надо кому-то сказать «спасибо»
за то что повсюду плавают люди-рыбы
я это чувствую я это вижу ибо
от рожденья особое зрение у меня
и волнуется море и небо блестит как смальта
а людям кажется они идут по асфальту
по простому такому по серенькому асфальту
и нет у них жабр и причудливых плавников
и все они так глубоко в своих тайных норах
прячут от мира загадочный рыбий норов
и никогда не уйдут из своих камор off
камер закрытых от света и сквозняков
и я обращаюсь к аллаху кришне и будде
пусть они скажут что люди совсем не люди
что у них вместо ног хвосты гениальный руди-
мент чтобы плавать на самом глубоком дне
но остаётся на сердце тяжёлый камень
люди идут размахивают руками
пренебрегая звёздами сквозняками
и огромная рыба (вот уже в стотысячный раз наверное)
опять умирает во мне
--------------------------------------------------
Очень милый текст, такой грустносказочный наив. Безпрепинаковый (что не всегда оправдано) и с предпоследней строчкой, как у плодовитого поэта из Канады из лимерика. Но что-то я сомневаюсь, что означенным верховным существам понравилась бы такая рыбная идея…
3. Роман Смирнов 4 «Ночью, в молчании...»
http://www.stihi.ru/2019/03/14/7630
Ночью, в молчании и вине…
Ночь состоит из сплошного “не”.
Не вчитывайся или просто – вычти
себя из перечня. Перечницу опрокинь
русского алфавита под стол строки,
в силу привычки.
Небо зарёвано, будто его секли.
Лунная фара, звёздный мотоциклист,
мастерски ждёт отмашки
шторой, резким движением в бок,
а за рулём мог бы быть Алехандро Блок
в рубашке,
в ране расстегнутого воротника,
без шлема и нервняка,
(кто бы подумал?) но не обманешь…
зрителя, самодержца слёз,
чей сигаретный дымок пророс,
словно тот нож в тумане.
Шторы смыкаются, и стихает шум
то ли прибоя, то ли разгона – вввум!
Не будет эха.
Будет разбавленное вино,
тем, из чего оно сотворено.
Будет немного хлеба.
Не тянись к выключателю своему.
Ночь, состоящая из “почему
не?” изнутри сгорела.
Посередине разрезано полотно,
чёрными лезвиями раннего “всё равно”
безжалостных стрелок.
--------------------------------------------------
Интересный текст, богатый метафорами, аллитерациями, аллюзиями и гиперссылками. В молчании и вине – можно ли найти истину? – даже Блоку в ране расстёгнутого воротника. Состоится ли причастие?
(Из мелочей – пытался представить, как делается отмашка резким движением в бок?) Пожалуй, в шорт.
4. Сибирский Волк «Если долго стоять у реки»
http://www.stihi.ru/2019/06/17/4997
*
Алексею Вдовину
Если долго стоять у реки можно выучить языки
костяные, волнистые, как счёты рыб,
на которых небо костяшками света себя сочтёт
в человека, который стоит посредине себя, как гнездо и плод.
Что чирикнешь, камень, лежащий на дне, там где дни
высоки и легки, выпускают тебя из прощенья пращи и уст?
– если долго стоять у воды – можно дважды в калитку её пройти
и развидеть того, кто тебя для неё поёт.
--------------------------------------------------
Вот интересный эффект у этого текста – он, как вода, журчит-завораживает… костяные языки, прощенье пращи и уст, да-с. Потом начнешь разбираться, тряхнув головой, будто воду из уха… и магия распадается: почему небо считает себя на костяшках рыб в человека, стоящего посередине себя? что камень, уже лежащий на дне, должен чирикнуть – и кому? Хотя, может и не надо разбираться? А просто развидеть поэзию… В шорт.
5. Александр Крупинин «Ночные люди»
http://stihi.ru/2019/06/07/8846
Они бредут. Зима кусает щёки.
Глухая ночь. Тулупы, зипуны.
В полях бескрайней снежной целины
Как много их, скитальцев одиноких.
Взойдёт когда-то солнце на востоке,
Коснётся спящей сумрачной страны.
Ночные люди будут прощены
И превратятся в пар на солнцепёке.
Пока идут. Куда, никто не знает.
Что гонит их? Забытый старый грех?
Слепая сила, тёмная и злая?
Давно на шапках вылез пёсий мех.
Тулупы рваные. И вата из прорех
На чистый снег клоками выпадает.
--------------------------------------------------
Сюрприз… Классический французский сонет о белых (сермяжных и посконных) ходоках в брейгелевских декорациях. Оказалось – от Крупинина… Уже интересно. Будут ли прощены ночные люди сумрачной страны? И за что? (Не очень понятна одна движущая сила – если старый грех забыт, то почему он гонит? Подсознательно, наверное). В шорт.
6. Нина Лёзер «Я иду искать»
http://www.stihi.ru/2018/11/15/3000
ПЯТЬ – давай сыграем в прятки.
Вон стоят пустые кадки
или не пустые вовсе.
Много их,
а не одна.
Там зарыться можно в просе
или выпить квас до дна.
Так – ЧЕТЫРЕ – ты в укромном
месте. Дышишь, но не ровно,
пылью шторок и портьер.
Сам на вид других не чище,
и тебя никто не ищет
после дождика в четверг.
ТРИ – спасает лес дремучий.
Темнотой владеют тучи,
будет всяк в своём углу.
Ты в четвёртом…
Кто-то в пятом
стать не хочет другом-братом,
выдаст, если зол и глуп.
ДВА – мы их не ищем тоже.
Слишком много непохожих
аргументов без прикрас, –
всё не так,
совсем иначе,
их не спрячешь от незрячих…
Но игра в разгаре…
РАЗ...
--------------------------------------------------
Интересный текст – и по задумке, и по исполнению. Напоминает известный рассказ Набокова о Путе «Обида». Хотя – поработать бы с деталями. Автор приглашает поиграть (почему бы и нет?). Но «пять» звучит ещё до того, как читатель/герои согласились. Вот стоят «не пустые вовсе кадки» … с просом? Подозреваю, что просо в них просто для рифмы. И как зарыться в просо в кадке? Надо быть мышью, наверное. «Много их, а не одна» – звучит тавтологично. «Аргументы без прикрас» довольно неуклюжи и торчат в тексте боком. Хотя есть в нём какая-то детская непосредственность и детская же косноязычность. Пожалуй, всё же – в шорт.
7. Сергей Скловский «Светлячок»
http://www.stihi.ru/2017/02/17/520
Хорошо на травке летом
подставлять лучам бочок!
Непременно должен светом
зарядиться светлячок.
Чтобы вечером, дремоту
отряхнув в сырой овраг,
полетать над огородом –
по делам и просто так.
А потом душистой ночью
над полянами кружить
или звёздным многоточьем
заплутать в июльской ржи.
В приоткрытое окошко
быстро, как метеорит,
залететь янтарной крошкой:
кто сейчас ещё не спит?
И спикировать на книжку
в ореоле золотом,
чтобы дочитал мальчишка
две странички перед сном.
--------------------------------------------------
Этакий детский уменьшительно-ласкательный стишок, но, на мой взгляд – из другой лиги. Или времени? Или я не судья детским стихам…
8. Александр Спарбер «Из Сологуба и К»
http://www.stihi.ru/2019/06/07/3222
Неладно что-то на земле Ойле,
где все мы спим в одном большом бараке.
Молчание. И только вой собаки,
угрюмый вой разносится во мгле.
Свисает сверху лампочка Маир,
внизу, в трубе, бежит река Меланья;
способный жить, не приходя в сознанье,
из темноты выходит Конвоир.
Он повелитель воздухов и трав,
двуногих тварей; и всегда он прав –
поскольку убивать уполномочен.
Чуть дёрнешься – он сразу крикнет: Стой!
Перед его великой правотой
что наши дни, что наши дни и ночи?
--------------------------------------------------
И ещё один классический сонет. Что-то в этом лонге стихи парами ходят. Читая в анонимном варианте, готов был поклясться, что это – Крупинин, а про ночных людей – Спарбер. Просто маскарад какой-то, комедия ошибок. Хотя спарберовский фирменный финал здесь присутствует. Перекличка с Сологубом на снижение романтической мечты о земле счастья очень интересна – далёкая и прекрасная земля Ойле превращается в барак, звезда Маир – в лампочку, синяя река Лигой – в подземную Меланью и, наконец, из темноты выходит архетипический Конвоир. Что мы перед ним? Точнее – пред ним? «What's Hecuba to him, or he to Hecuba…» Гамлетовский вопрос. В шорт.
9. Люся Пикалова «быличка»
http://www.stihi.ru/2019/06/11/46
по гладкой пластинке белой,
зеркальной почти пластинке –
звери, танцуют звери,
звери бегут, плывут.
нерпа лежит на льдинке,
олень возглавляет берег,
волчица глядит на небо, а небо несёт сову.
звёзды сгоняет в стадо
Эйке – небесный старец,
Найнас – молочный Месяц
прячет лицо во мгле.
в воздухе птичьи стаи,
в морюшке рыбьи стаи,
солнце наутро встанет,
чтобы зайти во мне.
Шаман воплощает смысл,
Шаман вырезает духов.
он смотрит тремя глазами
и ведает что творит.
и вот уже по пластинке летит, как живая, муха,
и скачет пугливый заяц,
и пламя костра горит.
история моей жизни на этом моржовом бивне:
здесь я, мои чум и нарты,
олени и сыновья.
и я говорю спасибо за то, что всё было дивно.
за то, что я жил с азартом
и улетел, звеня.
как много всего вместилось
и вихрем всё просвистело...
вчера ещё был младенец, сегодня уже старик.
теперь моё место силы –
объятья земли Маа-Эмы.
спасибо, что дал мне бивень.
а мог быть медвежий клык.
--------------------------------------------------
А это – прямо Анна-Мария Ситникова с её фирменной белой пастилой! В этом туре какой-то карнавал масок, право слово. А вообще – я люблю творчество Люси. В любом её стихе что-то всегда блеснёт маленьким самородком – ну, вот как превосходное «спасибо, что дал мне бивень /а мог быть медвежий клык». (Хотя , имхо, лучше было бы «мог бы»). Очень цельное и светлое стихотворение, хотя и о смерти. В шорт.
10. Юрий Октябрёв «Жажда»
http://www.stihi.ru/2019/06/08/7560
Застрял в приотворенной двери свет
полоской невесомой желтой шторы,
и в комнату втекают, как в бювет,
пузырчатые струйки разговора.
Все дома. Третий раз на посошок
разлили чай по чашкам домочадцы,
соседка забежала на часок,
но до сих пор не может распрощаться.
Текут, текут из кухни ручейки
полуночной, вполголоса, беседы,
бювет наполнен, бойки пузырьки,
а ты с дремотой борешься под пледом.
И кажется – ты этого и ждал,
томясь от жажды целую неделю,
чтоб долгий вечер лился в твой бокал,
заботливо придвинутый к постели.
Берешь его расслабленной рукой –
и звук шипуч, и слово тонкостенно,
и цедишь этот истинный покой
по вдоху, по глоточку, постепенно.
--------------------------------------------------
Очень добротно сделанный поэтический текст. Настроение покоя сразу передаётся читателю… «бювет наполнен, бойки пузырьки, /а ты с дремотой борешься под пледом». Последняя строфа очень хороша. За неё, пожалуй – в шорт.
11. Ульяна Валерьевна «Черновик»
http://www.stihi.ru/2019/05/23/2737
Пустынный пляж и море не шуршит.
Раскрытые ракушки, голыши
на берегу лежат сухи и тусклы.
И запах — сигарет, морской капусты? — тревожит ноздри.
Это вечность. Из_трех_букв сложилась, так, а не иначе.
Был танин мячик, на шезлонге зайчик,
трехлапый медвежонок и бычок...
И жизнь лилась.
Щелчок.
И не течет.
Вот ты в печи — ивашкой на лопате —
как только За_грехи_твои_распятый,
скомандовал, что можно отключать.
Ты слышишь: "Медсестру сюда! врача!"
И голый на казенной простыне
летишь во сне,
в последнем сне — ко мне.
--------------------------------------------------
Философская поэтическая миниатюра. Жизнь-смерть, вкл-выкл, единица-ноль, двоичный код бога. Которым чувствует себя автор. Три буквы, три буквы, три буквы… В шорт.
12. Алёнка Овсянникова «Авария»
http://www.stihi.ru/2019/01/12/2039
Он общедоступен как Мона Лиза,
Бронзов, как яйца клодтовского коня,
Он классика, точно "виллис" времен ленд-лиза,
Всеми обласкан, захвален, зализан,
И вообще он не про меня.
Он завтра в Омске, во вторник - в Нижнем,
Пищат студентки, трещит от оваций зал,
Но в полдень я буквально столкнулась в книжном
С ним, настоящим, а не тивишным,
И даже не помню, что он сказал,
Что было написано на футболке...
Он любит футболки - об этом писали в Elle.
Но он подошел к магазинной полке,
Снял томик своих стихов,
Подписал, заплатил, и - ёлки! -
"На память о нашей аварии, мад'муазель".
Он разведен, ему сорок, живет под Тверью,
Я знаю о нем все - для этого есть соцсеть.
Но вот посмотрю на томик - и глупо верю,
Что может судьба иногда ошибаться дверью,
И хочется выпить для храбрости, окосеть,
Еще раз внимательно перечитать досье,
Набрать его номер... "Я ваша Авария, мсье".
--------------------------------------------------
Непринужденно, складно, легко – напоминает женский журнал Суперстиль. Но почему-то (не к месту) вспомнилась Авария, дочь мента из старого кино:)
13. Любовь Левитина «Семья»
http://www.stihi.ru/2019/03/02/806
Нельзя сказать, что нет родни у Ривы.
В Ашдоде сын, всегда готов помочь,
частенько брат звонит из Тель-Авива,
из Питера звонит и пишет дочь.
Квартирка небольшая, без балкона
и старая, но главное, своя.
В не лучшем из районов Ашкелона
у Ривы есть ещё одна семья.
В ней всех нетрудно видеть постоянно,
в ней Рива назначает имена,
и ждут Сережа, Гоша, Марь Иванна,
когда во двор спускается она.
Конечно, Рива им необходима –
у каждого проблемы и дела.
Неделю был в бегах красавчик Дима,
а Марь Иванна снова родила.
И Рива их отчитывает строго:
«Ох, Дима, нет ума-то, молодёжь. Нельзя бежать, не глядя на дорогу, смотри мне, загуляешь – пропадёшь.
А ты бы, Марь Иванна, постыдилась, сожителей меняешь, всех мастей. Веди себя прилично, сделай милость, не вешай на меня своих детей.
От вас мне вред выходит на поверку, дождётесь – разозлюсь и не приду. Откуда средства взять пенсионерке, чтоб всем купить приличную еду?
Да ладно, налетайте посмелее. Я, глупые, добра желаю вам.»
И кормит, поит, лечит их, жалеет,
и гладит по ушастым головам.
Уютный двор, старушка на скамейке,
под солнцем дремлют кошки и коты –
её питомцы, славная семейка.
И в мире нет ни зла, ни суеты.
--------------------------------------------------
Безыскусная, но трогательная и добрая история. Семейство кошачьих гарантированно никого не может оставить равнодушным. Меня, нарратора и котофила, по крайней мере. В шорт.
14. Александр Ра 2 «Полёт шершня»
http://www.stihi.ru/2019/01/13/3856
Глухо каркают вороны,
гордо реют мотыльки,
марш играет похоронный
с марш домоем в поддавки.
Небо дышит керосином,
чиркнешь спичкой – и бабах,
время тянется резиной
на расквашенных губах.
Время плакать о прошедшем,
время есть и время спать...
Вьется в небе чёрный шершень,
разевая в песне пасть.
То погромче, то потише,
си бемоль да ля диез –
будешь слушать, будешь слышать,
даже если надоест,
даже если воском уши,
даже если сам поёшь,
если можешь... Да кому же
нужно пение твоё?
Что ты вьёшься, чёрный шершень,
песней жжёшь земную тишь –
или плачешь по умершим,
или попросту гудишь?
Время хлопает калиткой,
уходя навеселе,
око чёрное глядит, как
на оставленной земле
жизнь проходит в промежутке
между первой и второй.
Помрачение рассудка
с неба кажется игрой,
с неба кажутся смешными
наши смертные грехи,
наши ужасы войны и
наши лучшие стихи.
--------------------------------------------------
Пасть чёрного шершня запомнилась ещё с Балтии. Крепко сбитый текст, запоминающийся образ, философское послевкусие. В шорт.
15. Злаяочень Кошка «Молчание»
http://www.stihi.ru/2016/05/10/8993
Синявинских высот заснеженный алтарь,
и пастырь, и псалтирь, и пьяный пономарь,
и капельки смолы, затоптанные в снег.
И Человек?
Ретроспектива лет растянута до тьмы
голодной осени и мёртвых глаз зимы
под бормотанье ряженых святош.
Я чую ложь?
Обломки судеб, в золоте кресты
и вечной памяти расстрельные листы,
сметаемые к красному углу.
А я умру?
Когда нибудь, с желанием спасти,
своей страной зажатая в горсти,
не разбирая, дьявол, или бог.
Ведь кто-то смог?
Пинком калитку в небо отворя,
сорвать бушлат и выйти в января
простуженную вечную ничью.
И я молчу.
--------------------------------------------------
Вот хотелось бы сказать – крепкое стихотворение, гражданственное, неравнодушное – но какой-то излишний пафос «человека с большой буквы» мешает. «Я чую ложь?» Ну, ложь – не ложь, но какой-то червячок недоверия сосёт…
16. Александра Герасимова «ещё казалось так мы далеки»
http://www.stihi.ru/2019/06/01/1060
ещё казалось так мы далеки
от этой закипающей реки
она мела седыми рукавами
и топко уминала берега
мы видели
- стога ещё стога
косматыми клонились головами -
мы были нами
и прятались за толщами дерев
и в стоге перепрятывали гнев
и всё ещё должно было случиться
и было нам так мало зим и лет
и самолётный истончался след
на самом синем васильковом ситце
но вот она уже у наших ног
неверие преддверие порог
кто знал из нас каким бывает слово?
кто слово дал – тот подданный реки
не попрощаться
не подать руки
не обещать прощания иного
не ведать крова
и растворяться памятью турбин
иглой теряться в темени глубин
встречаться с теми бывшими придонно
и помнить друг о друге лишь на слух
пока никто из нас ещё не глух
покуда речь ещё не монотонна
мы – два речных случайных обертона
мы – в крыльях мотылька
древесный стук
--------------------------------------------------
Стихи Александры я люблю. В них – чистая и тонкая лирика, я так не умею:( И этот текст – не исключение. Лирика «речных случайных обертонов» – присутствует. Вот только никак не удаётся мне расслышать древесный стук в крыльях мотылька. Только треск бабушкиного веера. В шорт, однако.
17. Зинаида Палайя «AMEN!»
http://www.stihi.ru/2015/01/25/7754
…побеждающему дам вкушать
сокровенную манну,
и дам ему белый камень
и на камне написанное новое имя…
От. 2:17
На берегу. Одна.
И разве кто заметит,
как загорчит солёная волна,
когда я кину из сердечной клети
горючий камень с дерзновенным: на!
И канет слово – слабое мельканье
...ни звука... ни следа...
всё та же отрешённость в океане,
и холодна вода.
Огромно, обло зло.
Стоглазо и стозевно.
И даже если весь земной народ
обрушит камни в стынущую бездну,
там, в глубине неисследимых вод,
зверь, созданный Творцом вначале
на поругание в конце времён,
от мощи человечьего отчаянья
не дрогнет и хвостом.
Как пусто всё кругом
...ни манны... ни имён...
Одна. На берегу.
Опять бросаю камень.
А надо мной чуть различимо: АMEN!
--------------------------------------------------
Экзистенциальный кризис? Но хтоническому Левиафану безразличны слова-камни на душе у автора. Не могу отделаться от ощущения скорого появления шестикрылого серафима. Опять мне мешает какой-то излишний пафос архаики стынущей бездны неисследимых вод…
18. Липа Липовая «Крутится-катится»
http://www.stihi.ru/2019/01/08/6628
небо в мазках неряшливых облаков,
чёрных помарках ласточек и ворон,
белых дорогах «аннушек», «ястребков»,
с солнечной ступицей где-то в авоськах крон.
катится улица мимо кирпичных стен
в стеклопакетах – кактусы, пыль, герань,
мимо балконов с ариями кармен,
лыжей, пелёнками, низками воблы – глянь,
мимо сирени в гуле лесных шмелей,
двух голосящих нервное «мя» котов,
вёрткого пуха стриженых тополей,
барышни с томиком виршей от райлито
в левой руке, а в правой – пакет «эдем»:
банка сгущенки, перец и пирожки,
всё остальное – лаковый блеск фонем –
только что с дерева –
яб
ло
ки....
катится яблоко – райский пакет дыряв –
по рубиконам, мимо невзятых трой
и пантеонов вылущенным царям,
глиняных воинов, вечность держащих строй,
сфинксовых прайдов, сверхзвуковых виман –
древний гагарин с индрою за плечом,
статуй пасхальных с видом на океан,
гиперборейцев с ведами и мечом.
катится шарик по кругу в солярном сне,
сине-песчаный, крашенный поутру
местным моне в подпитии – иль мане?–
катится шарик,
крутится шарик,
кру...
лязгая, кружит жести мишенный ряд –
ржавые кролики скачут в гарольды чайльд.
тирмен стреляет словом в резервный чат.
я твой андроид, господи, не отключай...
--------------------------------------------------
Текст интересный, но как не лёг он мне на Балтии, так и сейчас не лёг, и ничего не могу с этим поделать, ибо иррационально. То ли из-за эклектики, смешения всего со всем, типа аннушек и ястребков второй мировой со стеклопакетами, то ли из-за гарольда чайльд (это всё равно что сказать «байрона лорд») – и почему он там, болезный, мишенью в тире служит? То ли не хочется быть андроидом господним…
19. Юлия Чернышёва 3 «Сонный город»
http://www.stihi.ru/2019/05/12/7249
Уши форточек развесив, чутко дремлет старый город,
Окон сонными глазами только изредка моргая.
Ветер трогает деревья, затевая разговоры,
Те вздыхают утомлённо, и тихонечко кивают.
Фонари, читать пытаясь карту трещин на асфальте,
Всё качают пятна света - то правее, то левее.
Вот сейчас найдут маршруты, и уйдут по ним куда-то...
Город знает - не случится, и тихонько их жалеет.
Он им шепчет, утешая: "Фонари - земные звёзды,
Волшебство притихших улиц, зачарованных ночами.
Путеводный лучик света для бредущих ночью поздней
В паутине лабиринтов между сонными домами..."
Старый город полон тайны, странных теней, тихих звуков,
Тьма меняет очертанья днём привычных силуэтов.
И шалун - ночное эхо, неожиданно и гулко
Запускает каждый шорох вдоль дороги рикошетом.
Пролетая над домами, ночь тихонько гладит крыши,
А под ними спят квартиры, плотно смежив веки-шторы.
И Луна кивает с неба:" Всё спокойно. Тише, тише...
Так недолго до рассвета... Засыпай, усталый город."
--------------------------------------------------
Уши форточек настраивали на некий неординар, вроде бы что-то обещали. Но потом как-то сбилось на красивости «волшебства притихших улиц, зачарованных ночами» и банальности тьмы, меняющей «очертанья днём привычных силуэтов» и «усталого города». Гладко, убаюкивающе. Спят усталые игрушки… Я уже писал, что в этом туре много «парных» стихов – вот и это слышимо перекликается с текстом Агаты Бахрушиной.
20. Евгений Овсянников «санитар»
http://www.stihi.ru/2019/02/09/4358
Ариадна тает, речи теряя нить:
«Абонент недоступен. Пытался перезвонить».
Колет кубик – по протоколу,
а он
скользит по глиссаде в кому,
туда, где вязкая глубина.
- «Ариадна..!»
Он не знает, при чём здесь минос, при чём здесь крит.
Знает я – но я с двоими не говорит.
Я сливается с ним, остаётся она одна –
Ариадна.
Ариадна мерцает - дорожка света и щель в стене,
Пациент – реконструктор, сломавший своё пенсне.
Белизна больничная взгляды пьёт до глазного дна,
«...адна…»
Раньше были луанда, герат, мосул.
Я пытался бодриться. На этих двоих – уснул.
И за сон на посту мне назначен чужой рубеж
И бомбить за него воронеж и марракеш.
--------------------------------------------------
А вот это – субъективно легло. Как шар в лузу. «…бомбить за него воронеж и марракеш». Хех. И, обратите внимание, опять пара (к тексту Ульяны Валерьевны). В шорт, однозначно.
21. Жиль Де Брюн «как сбитый лётчик»
http://www.stihi.ru/2015/06/18/5452
Когда наутро Та-кого-желал
покинет сны, и обнулится счётчик,
из рук сорвётся кружка, - тяжела
и матово-бледна, как сбитый лётчик.
По кафелю осколки расплескав,
блестящие прощально и кофейно,
четверг запустит маятник в висках
и обратится к радостям трофейным.
Проснётся Та-кого-ты-так-хотел,
проденет пальцы в тусклые колечки.
Но холод душ, как и тепло от тел,
так явственны, что кажется навечно -
всё тот же двор без зелени и птиц,
всё то же небо пепельного цвета,
всё те же окна - правнуки бойниц.
И жизни нет другой, а только эта.
И если мы роман, то где сюжет?
И если мы стихи, то кто их автор?
Заглавий нет и аннотаций нет,
а эпилог безвыходно лавкрафтов.
Из файла фото бережно возьму,
вгляжусь в него - и вдруг проступит чётче:
вот сердце опрокинулось во тьму
и заживо горит, как сбитый лётчик.
--------------------------------------------------
Люблю такие микроновеллы. Понравились «окна – правнуки бойниц». И вопросы понравились: И если мы роман, то где сюжет? /И если мы стихи, то кто их автор? (хотя, отделил бы «мы» паузой тире). Но почему эпилог лавкрафтов? Ведь общая атмосфера стиха – рутина, тоска «двор без зелени и птиц, /всё то же небо пепельного цвета» – где тут хтонический хоррор? Скорее – хоррор обыденности. В шорт.
22. Елька22 «Бездорожье»
http://stihi.ru/2019/06/05/3687
Дороги разбегаются ручьями,
Худеет к марту зяблая земля.
Зверею между прочими зверями,
И ухожу в размытые поля.
Легчает боль, привычная как воля,
Короче тень, размашистее шаг.
Неведомую истину глаголя,
Распутица выводит на большак.
Ухаб – налево, рытвина – направо,
За пазухой – ни веры, ни любви,
На сотни вёрст вокруг – ничья держава,
А Спас прочнее, если на крови.
Лес кормит волка, в поле ветер воет,
Чем дальше в жизнь, тем жёстче поводок.
Сознанья божьи редко ходят строем,
Но смысл дороги часто однобок.
Дороги разбегаются навеки,
Худеет недородами земля,
Гуляют в чистом поле человеки
…и крыса без норы и корабля.
--------------------------------------------------
Сельское дао бездомной крысы? Однако, кроме крепких максим «А Спас прочнее, если на крови» и «Чем дальше в жизнь, тем жёстче поводок», мне чего-то не хватает в этом вполне себе неплохом стихе. Смысла дороги?
23. Елена Наильевна «Журавли»
http://www.stihi.ru/2018/09/26/493
Полегла ботва и стала грустною,
из земли торчала веселей.
За дорогой - поле кукурузное,
а на нём - сто тысяч журавлей.
Не пора, не подняли волну ещё,
кто-то кружит, остальные тут.
Хочется спешить на зов волнующий,
хоть и понимаю - не зовут.
Вот тебе уже и солнце вызрело -
жаркое, что толстая жена.
Да не бойтесь вы меня, как выстрела,
я же красотой поражена!
Мирная селянка в огороде я,
утекла прорехою в плетне,
посмотреть на ваше благородие,
журавли, кричащие не мне.
--------------------------------------------------
Такой гибрид: сельский лубок в технике суми-ё. Стихи Елены свет Наильевны я люблю. Но с этим как-то не закамертонилось. То ли из-за колхозных пасторалей с ботвой, плетнём и мирной селянкой в огороде, то ли из-за того, что в глазу картинка с журавлями не складывается. Представляю эдакую прорву журавлей одновременно на поле… И (совсем не к месту) начинаю решать в уме арифметическую задачку: если один журавль занимает площадь в, как минимум, половину квадратного метра, то поле для этой стотысячной стайки должно быть не меньше 5 гектаров… Но благородие журавлей, кричащих не героине – это хорошо. Ладно, хватит журавлей считать – пусть пока идёт в шорт.
24. Дари-Экс «МаПа»
http://stihi.ru/2017/10/03/508
Бросают - зайкой ли, мишкой на пол,
но батарейку (и пол) менять
не нужно -
робот системы МаПа
похож близняшково на меня.
До ночи пашет, с утра не ноет,
спеша залить кофеином бак;
по ходу в зеркале гуманоид
мелькнёт, ресничками бяк-бяк-бяк...
Нервишки в вольтах, шажки в амперах -
искрит и рвётся по всей цепи;
до цели МаПа одной из первых
допрёт..
Ну что ж ты, движок, сипишь,
скребёшь слабинкой последней самой -
пусть роботята, зато свои -
как только МаПа услышит "ма-ма"
программа "Надо" начнёт сбоить..
Компы-кастрюльки, работа-дом и -
из глаз давно не слезам тикать -
в зеркальном взгляде резвятся омы,
сопротивляясь по пустякам..
Сонетной формулой ляжет счастье
в алгоритмичную пастораль..
Когда и кто мне сменил запчасти -
Не помнит МаПа.
Таких не жаль.
--------------------------------------------------
Забавно. Такой симпатичный сайфайчик на тему тяжкой женской доли. Почему-то сразу приходит на ум последний нетфликс «Я – мать» (в нашем прокате «Дитя робота»), но в каком-то иронически-бытовом окрасе. Электродинамика геро-я/ини обыграна по полной. Хотя остаются вопросы. Слезам тикать? То есть, в смысле – течь? Тикать – это, вроде бы – бежать, нет? А каких жаль? Мне всё же текст показался некоторым образом одномерным – одна развернутая обыгранная метафора.
25. Хатаптах «Жаба Завидло»
http://www.stihi.ru/2019/05/21/5244
Хлябью в груди то ли всхлип, то ли храп и хрип -
Жаба Завидло дышит у мя внутри,
Метит нутро в особый блефовый крап -
В цвет аспарагуса - Жабий хромой нахрап.
Кожу ея не берёт никакой огонь.
Жаба Завидло ловит мою ладонь
И раздаётся звук, раздаётся хруст -
Жаба Завидло пробует мя на вкус.
Жаба Завидло кряду который год
На глубине ловлю на мя ведёт.
Жаба Завидло зрит изнутри насквозь
И наниза'ет мя на земную ось.
--------------------------------------------------
Повеселило. Запоминаецца. Жаба Завидло душит не по децки. Спаси мя грешного от ея. В шорт.
26. Настя Каменская «Ты - сорный куст»
http://www.stihi.ru/2013/02/09/11483
Ты – сорный куст.
Ты – волглое жнивьё.
Краюха неба в тесном ридикюле.
Осознанное первое моё
желание соседствовать июлю.
Как бабочка в голодном животе
растешь во мне, нашептанная соком.
И все короче кажется плетень,
дразнящий неизведанным востоком.
За далью – лес,
звериная тропа.
И я бегу случайности навстречу.
Наивных лет разбита скорлупа
и затихает бывшее безречье.
Но хочется до боли в позвонках
внимать траве и незнакомым водам,
и августеть, испытывая страх
за то, что я – мгновение природы.
--------------------------------------------------
Тонкая философская лирика взросления? …до боли в позвонках /внимать траве – героиня вся тянется внимать голосу травы, освобождаясь от безречья. Последние строчки с этим густым «августеть» очень хороши. Только диссонансом слышится «ридикюль» – не только что-то мелко-дамское, но ещё и смешное, с краюхой неба никак не конгруэнтное. И начальное «ты» – это обращение к себе? Или это относится к «желанию соседствовать июлю»? Что-то заплутал я в этих расходящихся тропках…
27. Ирина Чуднова «КРУГОВОРОТ»
http://www.stihi.ru/2019/05/31/7156
я научу тебя любить обэриу
возьми бутылочное стёклышко в траву —
оно тебе и циркуль, и треножник
теперь ложись к подножию травы
послушай, как вокруг свистит ковыль
как ластится к такыру подорожник
как строг к соседям сэр чертополох
как бесконечно выспренна сурепка
пусть чистотел испачкает твой слог
липучей кровью
ты
дышать
старайся редко
но глубоко
вот так
лежи
гляди в бутылочный осколок
на межи
и в небо
лежи, пока вокруг ворчит трава
и в теле ощущенье естества
лови на мареве степном взопревшей негой
дели часы на полдень, нечет, чёт
и встань, когда прохлада натечёт
под бархат пропылённой ветром кожи
сумеешь встать — вернёшься в города
а нет, пусть будет степь тобой
сыта —
чертополох, сурепка, подорожник.
--------------------------------------------------
Тоже экзистенциально-философская лирика. «…ибо прах ты и в прах возвратишься…» Обэриу здесь синоним экзистенции? Не очень для меня убедительно, как и трава, которая ворчит (упорно читалось «торчит»), но – пусть. Поскольку чувствуется живое дыхание, и – поэтично. Как и всё у Ирины. В шорт.
28. Юлия Долгановских «бог белых пятен»
http://www.stihi.ru/2019/06/29/7680
мой день сегодня ни хорош ни плох
мой день сегодня белых пятен бог
судьбу приносит забирает волю
я вижу это чуть прикрыв глаза
так безболезненнее исчезать
росой стелиться по ночному полю
ронять с ветвей усталые плоды
бессолнечные полные воды
как в землю уходящие народы
из-под земли вышагивает сад
в звенящих листьях / мне б ему сказать
о воле и судьбе но несвобода
белёсой накрывает пеленой
и я лечу как будто под собой
в траву ныряя сдерживая вдох
на выдохе скользя по бездорожью
мне вслед кивает слеп и насторожен
бог белых пятен / белых пятен бог
--------------------------------------------------
Каюсь, я неравнодушен к творчеству Юлии, оно вызывает у меня безоговорочное приятие. Даже если непонятно. Не хочется смотреть на узелки изнанки холста. Кроме того, я ужасно люблю белые пятна, лакуны и недосказанности. Так что – в шорт, однозначно.
29. Берта До «мы гуляли на взрослом саду...»
http://www.stihi.ru/2019/06/12/6104
мы гуляли на взрослом саду
наши белые ноги в аду
в кочегарке где курят и жарко
ну а лето идет как ни в чём
не бывало ему горячо
обжигает легко и привольно
стрекоза золотого пупка
мотылёк на стекле пузырька
эти тонкие игры застолья
вот он мальчик притих и в очках
я не чувствую запах но страх
я смотрю на него и ломаю
сигареты одну за другой
на трамвай бы сейчас и домой
что же делать я просто не знаю
золотушный безжалостный сад
полюбовные марши звучат
на живой на трубе джодассена
эта драма приснится во сне –
цинциннат на высоком окне
и матильда склонивши колена
--------------------------------------------------
Продолжая тему парности – по производимому на меня эффекту стихотворение созвучно тексту Сибирского Волка. Если поверять гармонию алгеброй, оно начинает распадаться с первой строчки. На саду? На бульваре – да, но на саду, тем более на взрослом и безжалостном? Стрекоза золотого пупка? Полюбовные марши? Мальчик в очках и девочка, ломающая сигареты?
Цинциннат на высоком окне в координатах Набокова отсылает к Приглашению на казнь, но куда отсылает Матильда? Не к Соглядатаю же? Или к Иоланте:)? Но, с другой стороны, надо ли поверять стихи алгеброй анализа? От него они, как золотая рыбка, вынутая из воды – блекнут, умирают. Ведь в них присутствует магия, это несомненно. Верую, ибо абсурдно). В шорт.
30. Елена Таганова «напролом»
http://www.stihi.ru/2019/05/23/3092
бегу бегу разбалтывая вывих
на раз-два вдох на три-четыре выдох
по лесу по весеннему бегу
звеня презренной мелочью в кармане
о кочки спотыкаюсь и о кам
ни
и мошкару глотаю на бегу
теряю время вес ориентиры
ключи от опостылевшей квартиры
надежду между выдохшихся строк
забыв что кот не мыт а пол не кормлен
о шишки спотыкаюсь и о кор
ни
и зяблики взмывают из-под ног
и мыси растекаются по древам
и колется репей и колет в левом
боку и что мне в имени твоем
помимо бегом заданного ритма
о смыслы спотыкаясь и о риф
мы
последний круг срезаю напролом
--------------------------------------------------
Хорошая динамика у стиха, понравились эти графические спотыки о кам-ни, кор-ни, риф-мы... Но, боюсь, что я-читатель тоже увлёкся и таки споткнулся об эти смыс-лы, растекшиеся по древам, так и не пробившись к ним напролом…
31. Сенька Аргентинецъ «жар-птиц»
http://stihi.ru/2019/04/30/8624
Жизнь уже не будет прежней
Пожирая блики лиц
Встали тучами надежды
Сотни ядерных жар-птиц
Сосны вспыхнули как спички
Кто-то скажет - повезло
Опаленные реснички
Пеплом знойным замело
Этой ночью злой и вьюжной
от ракеты невредим
нежной поступью жемчужной
кто там бродит невидим?
никого..., всё показалось
мы одни
и вот нас нет
зрители ушли из зала
Занавес.
Антракт.
Обед.
--------------------------------------------------
Броско. И тоже с отсылом к Блоку (помните Алехандро Блока у Романа Смирнова?). Однако на эту тему написано много, и, пожалуй, лучше всего у Сары Тисдейл: «Будет ласковый дождь». Или про летящие скелеты сгоревших журавлей у Сергея Герасимова на прошлой Балтии. В этом тексте меня не убедили детали, ткань текста начала распадаться при анализе. Как пожирают блики лиц? Почему тучами надежды? Надежды на что? Если сосны уже вспыхнули, как спички – то дело опалёнными ресничками явно не ограничится. И в чём тут везение? Антракт предполагает продолжение спектакля. Но актеров уже нет, а зрители ушли… Вопросы, вопросы…
32. Игорь Мальцев «Июньский пух висит, почти не весит»
http://www.stihi.ru/2019/06/01/3966
Июньский пух висит, почти не весит.
Горячий воздух города упруг.
Гляжу на небо: там секунд за десять
Парящий коршун замыкает круг.
Фигурной скобкой притворилась птица.
Мне светофор зелёным подмигнул.
Я постою, не буду торопиться,
Чтоб не терять спокойную волну.
Зачем кружит под солнцем он подолгу?
Простой азарт — чего-нибудь добыть?
Для красоты? Он сверху видит Волгу,
А до неё мне полчаса ходьбы.
--------------------------------------------------
Раздумчивая пейзажная лирика. Но не к месту вспомнился Хармс: «Над ними по воздуху сокол катался...Но вдруг неожиданно воздух надулся/и вылетел в небо горяч и горюч». Красиво, спокойно, медитативно – но не более.
33. Игорь Брен «частицы Бога»
http://www.stihi.ru/2019/07/15/8184
Не ищи бозоны Хиггса,
не алкай частицы Бога.
Дай минувшему не сбыться.
Раньше Бога было много —
не бозоны, а бизоны
бесконечными стадами...
Нападали, били сонных,
угоняли в злые дали.
Был артериально-красным
след их доплером размазан —
и рамзанам было ясно:
больше масса — больше мяса.
Демиург, вопрос поставлен:
"Как простить и не проститься?"
Дьявол прячется в деталях,
Бог скрывается в частицах.
Жаль, бозоны — не бизоны,
не прижаться, не погладить.
Новой башней Вавилона
ширится Большой коллайдер.
Зря бездельники седели —
при победном вскрике "Вот он!"
мир не сгинул — понедельник
вновь не кончился в субботу.
--------------------------------------------------
Весёлая игра в созвучные слова. Видит поэт в тексте «бозон», тут же на его стихотворческий ум приходит «бизон». И поскакала поэтическая мысль по большому кругу адронного коллайдера аки по прериям. Но почему минувшему надо дать не сбыться? Чтобы ввести временной парадокс? Аналогия коллайдера с вавилонской башней понятна, но почему башня ширится? Чтобы ввести пространственный парадокс? Почему понедельник начинается в субботу – понятно. А почему он никак не кончается в субботу? Потому что «…на проклятом острове нет календаря…»?
И что-то мне подсказывает, что правильнее будет: «ни прижаться, ни погладить» (ср. «Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать» у Гумилёва). И – «допплером».
34. Агува Дынкина «Alter ego»
http://www.stihi.ru/2019/06/08/7398
Салли не помнит дней, когда не жила в больнице,
может, она и спит, но ей никогда ничего не снится.
Салли просто лежит, безучастная, на спине.
Взглядом скользит по мягким стенам своей палаты,
силится вспомнить, в чём же она, окаянная, виновата,
смотрит, как тусклый свет лениво плывёт к стене.
Нет никакого желания утром вставать с постели,
в клети окна пейзаж «Грачи прилетели»,
это весна, вероятно. Как жаль, что кругом враги.
Салли себя зарывает в подушку, как будто в землю,
хочется громко кричать, но нельзя ей, враги не дремлют,
только Ассоль теребит изнутри и кричит: «Беги!»
Быстро бежит Ассоль, вдоль моря бежит босиком по гальке.
Берег прикрыт завесой из тонкой туманной кальки.
Волны вольны, и белые чайки что-то кричат вдали .
Море – и счастье её, и страсть, и эта любовь ответна,
там паруса разноцветные зябко дрожат от ветра –
это плывут за ней разномастные корабли.
Все паруса натянуты, флаги победно реют.
Ей хорошо, и она не ждёт никакого Грея,
только и он читал и знает, и верит её звезде.
Точно по курсу ведёт «Секрет», и парус, понятно, алый,
он ради этой сказочной встречи проплыл немало.
Солнце взошло, и стреляет алыми бликами по воде.
Салли до самой макушки сползает под грубое одеяло,
прячась от запаха моря, где отроду не бывала,
Салли вообще никогда не была нигде.
--------------------------------------------------
Не могу не отметить этот поэтический нарратив, короткий рассказ в стихах, ибо к нарративу неравнодушен. Мне кажется, что эта форма позволяет сгустить эмоцию, уплотнив текст, добиться большей выразительности. Два состояния героини: статика и динамика, жизнь-смерть. Концовка очень хороша. Правда, надо заметить, что диагноз скорее шизофрения, чем биполярное расстройство. Прогноз для Салли неблагоприятный, увы. В шорт.
35. Дмитрий Близнюк «я жгу черновики в твоем животе»
http://www.stihi.ru/2019/03/29/6396
Е.Н.
разжуй виноградную косточку чувствуешь терпкость и горечь
женщина с прозрачным животом и чугунным корсетом
я жгу свои черновики пока ты
скульптура богини очищенная от мраморной скорлупы
куришь тонкую гадость с ментолом выдыхаешь неумело дым
шкура белого медведя скользит под нами но не рычит
колется как парик давай потанцуем включи джо дасена
голые и смешные пока снегопад за громадным окном
затирает ластиком тьму соскребает ножом
ворсисто-коричневые каракули виноградника
ты разлила вино на скатерть на меня
тест для любовников но нам все равно все равно
мы в горячей извилистой коре моего мозга
долгоносики поедаем целлюлозу а желтый дятел полнолуния
терпеливо и настойчиво долбит стену
перфоратором сквозь паузы между мелодиями дрожат часы
соскальзывает наискось плазма экрана обои трескаются отрекаются
вздуваются пузырями но нам все равно нам все равно
мы танцуем под джо дасена чем заняться еще
глупым любовникам в январе
когда время праздников отпусков и каникул
и наши не общие дети лепят снеговиков у родственников
осколками близких людей мы разбиты
это ворованное время ты возьмешь мое а я твое
и у нас будет алиби модная буржуйка из чугуна и стекла
и медвежья шкура и вино мы внутри медленного урагана
времени нашли слепое пятно и завтра придется стирать скатерть
выбрасывать пепельницу переполненную окурками
сердце переполненное разочарованием
скрывать следы преступления
мой запах на твоем теле тля на розе как дети
а сейчас я смотрю в твои глаза и вижу в них вечность
зеркала накрытые темно-бронзовым покрывалом
Et si tu n'existais pas я бы искал тебя в других глазах плечах
попах но я рад что сегодня нашел тебя в тебе
женщина с прозрачным животом и ночным зазеркальем
в карих каштанах ты дерево сексуальная лиана я рад
что мы случайно стукнулись лбами
в плюшевых пещерах жизни и лжи
ползая на карачках по семейным делам
виноградная гроздь лица из тебя бы вырезать виолончели
или приклады для охотничьего ружья я жгу черновики
в твоем животе пока ты дремлешь положив голову на мою грудь
снегопад за окном впитал нас точно кожа оливковое масло
теперь снегопад целый месяц будет транслировать нас
танцующих на зыбких экранах хвастать прохожим
что видел нас но никто не поверит да и кому какое дело до
ми
ре
глупых любовников в январе
--------------------------------------------------
Близнюк, в своём коронном амплуа мягкой эротики, просто не может оставить равнодушным. Фирменное меню из метафорических блюд – тут и «осколками близких людей мы разбиты», и «желтый дятел полнолуния», и «ночное зазеркалье в карих каштанах», не говоря о центральной метафоре – женщине с прозрачным животом а-ля Сальвадор Дали. Хотя, надо отметить, что на квадратный метр текста их меньше, чем обычно – но они неизменно ярки. Правду сказать, вид «женщины с прозрачным животом» вызывает у меня некий сюрреалистический ужас. Что уж говорить об акте сожжения в нём черновиков! Автор явно хочет опровергнуть Булгакова. Хотя подозреваю, что за метафорой скрывается просто камин со стеклянной дверцей… но не будем разрушать иллюзию. «До-ми-ре глупых любовников в январе» звучат чистыми нотами! В шорт.
36. Ольга Домрачева "где большие воды"
http://www.stihi.ru/2019/06/23/7383
Где большие воды и солнце квёло,
где берёзы подруги плакучих вётел,
мы свивали наш мир – по прутику, по соломке,
было вёдро и счастье простым, не громким.
дети тянулись к свету, росли, крепчали,
учились смирять грозу, унимать печали.
было время свежее ветра, да легче пуха…
сыновей сейчас не гнетёт разлука.
только ты не спишь по ночам всё чаще.
смотришь, как ветла головой качает
за окном в воинственной темноте.
только я всё чаще на воду дую,
чтоб успеть от них отвести беду и
благословляю в свой мир лететь.
--------------------------------------------------
Хорошая, тихая, материнская лирика. Но в самом тексте зацепило только «солнце квёло». Остальное осталось колыбельными звуками. Или это было заклинание?
37. Экстракт Бумажки «Затяжное»
http://www.stihi.ru/2014/02/14/926
Взглядом, что иридия тяжелей,
С радужкой, померкшей от пустоты,
Провожай проплешины пустырей;
Всё, что "ты" (не ведая, что есть "ты") -
Оставляй в отравленных городах,
Уходя из них, как уходят в смерть.
О неумирающих там
Рыдай:
Это в капиллярах рыдает смесь
Из твоей любви и твоих теней;
И в сырой подкорке чадит костёр.
В неповиновении костеней
И в неузнаваньи своих сестёр.
Счёт теряй и жди,
Что истлеет сеть;
Станет жить привычней, чем умирать;
И тогда увидишь - ты всё же есть
Вне миров,
В поющих в тебе мирах.
--------------------------------------------------
Не знаю, вроде есть и мысль, и пафос (хотя, на мой вкус, и некоторый его избыток) – но как-то не оставляет ощущение, что были уже и эти отравленные города, и уходы в смерть, и поющие миры, и не один раз… Дежа вю.
38. Бро Васёк «Лавочка»
http://www.stihi.ru/2018/08/11/6953
"Вот лето погасло с последней звездой,
упавшею в ночь на сентябрь" —
под клёном в шестнадцать на лавке сырой
я сталью ножа накарябал,
мечтая, не гаснуть вот так никогда,
чтоб дымом не кончиться едким,
и вторила мне молодая звезда,
а с ней три звезды с этикетки...
Года переплавят кленовую медь,
к той лавке, обросшей бурьяном,
я, зная и помня о том, как гореть,
вернусь. И в безмолвьи багряном,
вдохнув с лёгкой грустью (напрасно мечтал)
пропитанный прелостью воздух,
я выдохну осень, где острый металл
сквозь сердце вгрызается в доску.
--------------------------------------------------
Хороший, в целом, текст, есть поэтические находки. Настроение лёгкой грусти о напрасных мечтаниях молодости – но что-то мешает мне поверить в ЛГ автора шестнадцати лет, с бутылкой коньяка (!) («три звезды», хотя, скорее, должны были быть «три семерки»?), вырезающего на лавочке такое длинное романтическое двустишие… Это ж какая работа! И рука ЛГ не дрожит…(Вспомнился Ким Кидук в его фильме «Весна, лето, осень, зима и снова весна» – сцена, где герой (в наказание за грех) вырезает на палубе сутру лотоса). И вторит ему молодая звезда. Надеюсь, что она для автора ещё взойдёт.
39. Наталья Матвеева 5 «Как в дюнах эфедра»
http://www.stihi.ru/2014/09/14/707
М.И.Цветаева "Я счастлива жить образцово и просто..."
«Я счастлива жить образцово и просто» -
вставать с петухами,
вплетая рассветы в пшеничные косы.
Златыми рожками
зверей созывать и в кормушки им хлеба
отвешивать щедро!
И быть терпеливой к фантазиям неба,
как в дюнах эфедра.
Но тайну не выдам, что сердцу всё чаще
досадно и тошно!
Как будто не знают меня настоящей,
а помнят лишь прошлой.
Как будто прибились мои вороные
к бесовской конюшне.
И узел сама затянула на вые
легко и послушно.
И пёс мой не кормлен, и дом мой не светел,
и луг мой не кошен.
И стих мой несёт обезумевший ветер
в прокрустово ложе.
И лики святых в золочёных окладах
глядят исподлобья.
И так нестерпимо, что нет тебя рядом.
-Пришёл бы
да обнял...
--------------------------------------------------
Воспринимается как стилизация под начало прошлого века – златые рожки, пшеничные косы. Но это, как я понимаю, такая баллада о Марине в Тарусе («и узел сама затянула на вые»), о богооставленности (хотя автор, наверное, имела в виду Эфрона, чтобы он «пришёл бы да обнял»). В то же время от «Вороные в бесовской конюшне, … и пёс мой не кормлен, и дом мой не светел, и луг мой не кошен» – так и веет Высоцким. Он тоже баллады любил.
40. Арсений Загаевский «Песенка к столетию А.И.Фатьянова»
http://stihi.ru/2019/04/02/4570
Мой папа близко знал Фатьянова
И даже чем-то был похож
Он на Фатьянова непьяного -
Широкоплеч, умён, пригож.
А деда Коля мой Фатьянова,
Когда в разлив (1) тонул, спасал!
И песен тот, родившись заново,
Ещё немало написал.
Придёт к ним с бабушкой Фатьянов - ну,
Они его и привечать!
Жену Галину Николаевну
И Эмму Казакевича (2),
Стакан с которым так простителен!
Фатьянов с ним уху варил,
«Скажи мне, ветка Палестины» (3), - он
Шутливо другу говорил.
Каким же русским был поэтом он!
Недолго здесь поёт поэт...
Фатьянов дал себе поэтому
На всё про всё лишь сорок лет.
И о войне ли, о молодке ли
Он не писал, а песни пел.
Слова простые и короткие,
Но всё он ими спеть успел.
Как жаль, что я не знал Фатьянова
И мало что о нем скажу.
Но будто слышу я баян его (4),
Когда на Клязьму выхожу.
Про соловьев, про дни весенние
Здесь баритон его звучал,
Про ренессанс послевоенный и,
Конечно, про однополчан.
Прочтёт мой папа и начнёт ворчать:
Сынок, ты тему не раскрыл...
Ведь я про Алексей Иваныча
Тебе всё детство говорил!
Прости мне, пап, твои истории
Не записал я, идиот...
Эх, повторил бы ты мне, что ли, их
Потом... Кода весна придёт (5).
(1) - Весенний разлив Клязьмы - исключительно красивый, но создающий опасные течения и водовороты.
(2) - Эммануил Генрихович Казакевич, еврейский поэт и русский писатель. Был другом А.И.Фатьянова. Несколько лет подряд снимал дом в соседней с папиными родными Станками деревне Глубоково.
(3) - из стихотворения М.Ю.Лермонтова. Так Фатьянов шутливо обращался к Казакевичу.
(4) - Фатьянов играл на баяне и фортепьяно и сам прекрасно пел песни на свои слова.
(5) - «Когда весна придёт, не знаю...» (с)
--------------------------------------------------
Очень трогательный байостих (особенно примечания) и интересный образец поэтического народного наива (это я в хорошем смысле, если что – вроде живописи Пиросмани) с рифмами Фатьянова-непьяного и поэтом он-поэтому. Улыбнуло. Но почему Фатьянов варил уху из стакана (ладно бы – из топора) – так и осталось для меня загадкой.
41. Татьяна Шкодина "Потеря"
http://www.stihi.ru/2019/03/28/5295
Сарафан смородиной разукрашен,
На коленях ссадины, взгляд упрямый…
Переполнен ягодой твой кармашек,
А в душе восторженно бьют тамтамы.
Ведь причин для смеха не нужно вовсе,
Если есть качели – лети, смелее!
И косички цвета ржаных колосьев,
Растрепавшись, жарко щекочут шею.
Над тобой простор бесконечной сини,
За спиной ромашковый пьяный ветер.
И на птичьих крыльях тебя носили,
И катали сказки в своей карете.
Ни вчера, ни завтра. И счастье – в этом.
Ни одной слезинки твоей не стою.
Ты исчезла давним, забытым летом –
А ведь я когда-то была тобою…
--------------------------------------------------
Ностальгия по утраченному детству. Опять парные стихи – сравните со стихом Насти Каменской. Как бы хорошо скроенный текст, хотя и со штампиками типа «жарко щекочут шею» или «пьяный ветер», которые вроде как из другой обоймы. Но сколько уже таких ностальгий по детству было… Хотя это не справедливо, конечно. Всё равно что сказать – сколько уже было стихов о любви. Но субъективно – как-то не тронуло, увы.
Что ж, после проверки временем, усушки и утруски, пришёл момент огласить шорт. (Надо сказать, что некоторые тексты попали туда сами, вопреки моему рацио:)
ШОРТ:
3. Роман Смирнов 4 «Ночью, в молчании...»
http://www.stihi.ru/2019/03/14/7630
Запоминающийся образ Блока-мотоциклиста, чем-то смахивающего на молодого Гевару. И ещё это «вввум!» продолжает висеть в воздухе…
4. Сибирский Волк «Если долго стоять у реки»
http://www.stihi.ru/2019/06/17/4997
Ну что поделаешь с этим текстом? Просочился в шорт, вопреки рацио. Гераклит говорил, что нельзя дважды войти в одну и ту же реку. Но постоять – можно. В памяти, правда, остаётся только настроение – некое серебристое облако водяной пыли.
8. Александр Спарбер «Из Сологуба и К»
http://www.stihi.ru/2019/06/07/3222
Сонет о Вечном Конвоире и лампочке Маир остался, постепенно затмив ночных людей. Из-за лампочки, наверное.
9. Люся Пикалова «быличка»
http://www.stihi.ru/2019/06/11/46
Люсина изысканная, стилизованная резьба по моржовой кости безусловно остаётся на целый бивень памяти.
14. Александр Ра 2 «Полёт шершня»
http://www.stihi.ru/2019/01/13/3856
Чёрный шершень незабываем. Так и жужжит. Можно цитировать от первой до последней строчки.
20. Евгений Овсянников «санитар»
http://www.stihi.ru/2019/02/09/4358
Впечатление не потускнело. Нить Ариадны не порвалась, «бомбить за него воронеж и марракеш» прочно осталось в памяти. Очень созвучное мне стихо.
21. Жиль Де Брюн «как сбитый лётчик»
http://www.stihi.ru/2015/06/18/5452
Та-кого-желал и Та-кого-ты-так-хотел, и «… если мы роман, то где сюжет? /И если мы стихи, то кто их автор?» благополучно пережили две недели забвения. Лётчики не горят!
25. Хатаптах «Жаба Завидло»
http://www.stihi.ru/2019/05/21/5244
Жабу Завидло и захочешь, так не забудешь!
28. Юлия Долгановских «бог белых пятен»
http://www.stihi.ru/2019/06/29/7680
бог белых пятен / белых пятен бог преследовал меня своим рефреном все две недели
29. Берта До «мы гуляли на взрослом саду...»
http://www.stihi.ru/2019/06/12/6104
Цинциннате вам… И это, вопреки всякой логике и моему желанию, проникло-таки в шорт! Ах, матильда…
34. Агува Дынкина «Alter ego»
http://www.stihi.ru/2019/06/08/7398
Ну что за шорт без моего любимого нарратива! Салли, держись, мы с тобой…
35. Дмитрий Близнюк «я жгу черновики в твоем животе»
http://www.stihi.ru/2019/03/29/6396
И что за шорт без Близнюка? Хоть рукописи не горят, но метафорический дым щекочет ноздри…
--------------------------------------------------
О нашем эксперте:
ВАЛЕНТИН ЕМЕЛИН
Поэт, переводчик. Переводы с английского, немецкого, шведского, датского и норвежского языков публиковались в журналах «Интерпоэзия» (США), «Эмигрантская Лира» (Бельгия), «Вышгород» (Эстония), «Белый Ворон» (Россия); поэмы и стихи – в журналах «Дружба Народов» и «Белый Ворон», антологии «Дежавю», сетевых журналах «Белый Мамонт», «Буквица» и «Золотое Руно». Автор перевода семейной саги Денниса Нурксе «Голоса над Водой», автор и редактор (совместно с Галиной Ицкович) сборника переводов «Женская поэзия Америки» и сборника стихов 9 авторов “Истории. Нарративная поэзия XXI».
Победитель Международного литературного конкурса "7-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2018" (1 место, золотая медаль, Кубок Чемпионата), лауреат 4-го Международного Фестиваля русской поэзии и культуры «Арфа Давида» (1 место); серебряный призёр Пятого Всемирного фестиваля «Эмигрантская Лира», финалист 13-го Международного Фестиваля русской поэзии «Пушкин в Британии» и «Кубка Балтии-2015», серебряный призёр Международного литературного конкурса «Серебряный голубь России-2017» в номинации «Поэзия». Живёт в Арендале (Норвегия). Работает в Центре сотрудничества с Программой ООН по окружающей среде ГРИД-Арендал, старший советник, директор программы.
http://www.stihi.ru/avtor/izvaryag
Обзор летнего лонга от Валентина Емелина
© Copyright: Литературный Фестиваль Рунета, 2019
Свидетельство о публикации №119091204259
Свидетельство о публикации №119091204259
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.