Смерть что-то делает с почившими -
Тут о поэте моя речь,
С его порой плохими виршами,
Что, в общем-то, не стоят свеч.
Не стоят малого движения -
Ни наших глаз, ни наших душ...
Но... умер он, и вот уж гения
«Играет» с эхом громкий туш.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.