Скрежет путанных мыслей,
да кукушка в часах,
мне как будто лет триста,
и вся жизнь на весах.
слеповатой Фемиде
не понять и вовек,
почему ей не виден
наш израненный век.
где налево дорога,
что ведёт в никуда,
где распята свобода
и без правил игра,
где направо погосты,
да гранёный стакан,
где загробные тосты
заготовлены нам.
где расколото небо
звоном колоколов,
где от белого снега
не осталось следов.
а Фемиде не видно,
а быть может плевать,
за какую Россию
мы пойдём умирать.
среди сильных и слабых,
что стоят на краю,
я ни левых, ни правых
ни за что не виню.
но разменной монетой
так не хочется быть...
что ж так трудно, Россия,
мне дышать и любить.
Родине
© Copyright: Ирина Симонова 4, 2019
Свидетельство о публикации №119080907977
Свидетельство о публикации №119080907977
Рецензии
Хорошо. Какая в тебе сила гражданского поэта !
Алекс Окнянский 21.11.2021 13:52 • Заявить о нарушении
Алекс Окнянский 21.11.2021 13:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 49 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.